Ciudad Somnolienta

Wednesday Good News

2012-01-19T00:06:00.000-08:00

Hey, good news, I realized I'm not crazy yesterday.
I was thinking about how all these women that go crazy cut off all their hair and how there must be something to it, that it must feel awesome or freeing or something.
Anyways, so I was all drunk and crazy yesterday so I decided to try it and cut off a chunk of my hair.
Immediately as I did it, I realized it was nuts to do and was deeply remorseful about how stupid I might look.
So, anyways, bad news is I'm missing some hair, but good news is I'm not really crazy.
The End.

- Acción -

2012-01-18T23:03:00.000-08:00

“Acción nañito, eso falta en este mundo. Hay hijito, tantas cosas malas. Yo de joven debí haber estado más atenta. Debí haber dado un poco más—intentar apoyar de alguna manera. Nosotros teníamos tanta plata para hacer algo por los pobres nañito. Teníamos mucho, pero mucho. Más de lo que necesitábamos. Pero es que uno era joven. El tango y los boleros—uy ñaño, las jaranas. Si no creas que yo siempre estuve así; así arrugada como me ves. No, alguna vez yo anduve de vestido largo y con la copa en la mano. Caminaba entre los salones coloniales después de las fiestas en El Centro de Lima. No importaba donde estuviera, si quería prender un cigarro los hombres se acercaban con el fuego. Elvirita, ¿te prendo tu cigarrito? Me decían y yo aceptaba y les sonreía. Pero si me querían sacar a bailar era otra cosa. Antes no era como ahora. Ahora todos están loquitos. Mucho degenere hijito. Ay—te cuento, en una fiesta del ministro yo una vez—esa noche traía puesto un vestido negro y el pelo recogido. Estaban tocando un tango y yo saqué mi cigarro; y en eso se acercaron tres o cuatro buenmozos—hombres de grandes apellidos, de buenas familias. Ahí estaba un Aramburú, primos de Odria y el sobrino del alcalde de Lima quien traía el encendedor. Yo ya había acercado la boca, el cigarro y de repente soplaron el fuego. Alcé los ojos y todos voltearon a ver quién se había atrevido a soplarle el fuego a otro varón. En eso un joven alto, bien peinado con brillantina y todo vestido de negro se sonrió. “Yo no creo que la señorita quiera fumar,” dijo el joven. Ay ñañito, hubieras visto. Todos lo volteamos a ver así—asados, molestos, pero nadie dijo nada porque a tu abuelo nunca nadie le dijo nada. Él tenía ya su fama. Venía llegando de hacer sus estudios en Suecia y en Italia. En esos tiempos todos sabían de los Ezeta y del joven Ezeta que había regresado a tomar las riendas de los hoteles y las agencias de carros. Su padre, tu bisabuelo, se había muerto de un ataque cardiaco en Arequipa. Tu bisabuela le mandó un telegrama a tu abuelo diciendo que su padre estaba mal. Pero mentira ñañito, nomás no lo quería en el barco tan triste pues hijito. Cuando llegó se enteró que había muerto su padre y que tenía que llevar el negocio de la familia. Sus dos hermanos mayores eran brutos como piedras. Ellos no podían. Y tu bisabuela sabía que tu abuelo en cambio—ay hijito, él todo leía, todo arreglaba y era tan bueno para hablar. ‘Señorita, no se ofenda pero es que el humo es muy malo. Sin embargo, bailar el tango—eso en cambio es bueno para la circulación. Venga, la invito.’ Me dijo y los buenmozos bajaron la mirada cuando le acerqué la mano a tu abuelo y nos fuimos a bailar.”

- Mrs. McGee -

2012-01-11T22:40:00.000-08:00

Año nuevo

2012-01-02T01:54:00.000-08:00

Se escurre el tiempo entre personas

Se escurre el tiempo entre recuerdos

Se escurre el tiempo entre los dedos

Se escurre el tiempo entre los dados

Llorar es una capacidad de aceptación

Un recurso literario

Una forma de decir que sientes mucho

Y sin decirlo decir que sientes demasiado

Constantemente me engaño para no llorar

Cada suicidio individual lo cambio por olvido

Comencé a olvidar al no escribir hace unos años

Era dificil lo que sentía

Complicada la vida que tenía

Imposible de entender

Merecedora del recuerdo sólo sin documento

La vida y la muerte

Hermanas lesbianas e incestuosas

Se quieren y se desean

Se buscan y se encuentran

A pesar de haber pasado ya por tanta cosa

Siguen estando las preguntas iniciales

Y así como lo veo

Aquí estarán

Siempre.

- Un día de trabajo -

2011-12-29T00:53:00.000-08:00

- Feliz Navidad -

2011-12-24T20:19:00.001-08:00

El fin

2011-12-21T23:55:00.000-08:00

sentado en la barra de un bar

sintiendome bien por el clonazepam

espero una canción que nunca va a llegar

y te sueño como alguien sin hogar

te mudarás de ciudad una vez más

cambiarás de calzado cambiarás de amistad

y todo este pasado volveras a olvidar

la responsabilidad de matar

nunca se puede ser feliz donde estas

toda la vida viene a ser una tormenta donde andar

y lo unico que salva son los momentos de piedad

cuando unos ojos pueden ver más allá de donde estas

último trago de licor

y a pesar de no quererme ir no importa, ven aca

te quiero enseñar a volar, a soñar

el vano intento de olvidar

El chante de la virgencita, un día antes de su día

2011-12-14T18:24:00.000-08:00

Últimos días aquí

2011-12-14T18:04:00.000-08:00

- Un Sábado de trabajo -

2011-12-10T22:43:00.001-08:00

Eje Central en un cero-emiciones, de Circuito Interior a Terminal del Norte

2011-12-10T22:33:00.000-08:00

Ciudad de Mexico, a.k.a. Mexico City

2011-12-10T22:12:00.000-08:00

Como la suerte del fútbol, la vida.

2011-12-10T22:07:00.000-08:00

Como la suerte del fútbol, la vida.
Ahora estoy emocionado
Por volver a casa

Cámbio de planes
Escucho a Tom Waits
Tomo cerveza
Y me siento bien

Una mujer en pocos días
Por pocos días
Un camino de 34 horas o una semana
Mismo precio
Quitarme el mullet

Estaré out de la ciudad de México otra vez
Y otra vez estaré a lo que salga
Una muerte placentera
Por saber que voy a renacer.

Entumido cómodamente

2011-12-05T23:34:00.000-08:00

Martín llegó al bar que estába cerca de su departamento en el carro de un amigo con el que había pasado la tarde escribiendo y estudiando posibilidades para una pequeña novela sobre el narcotráfico en una ciudad hipotética de la frontera norte de México. Mientras platicaban de lo jodido que estaba el país por culpa de las drogas formaban largas y gruesas líneas de cocaína sobre un espejo en donde podían ver si les quedaba algún residuo de polvo blanco en las fosas nasales una vez que terminaban de aspirar y de pasada verse a los ojos mientras sucedía la mágia. Una especie de reto personal.

Pidió una cerveza obscura y esperó a que entrara su amigo viendo un juego del Atlético de Madrid en la pantalla de alta definición que estaba encima de la barra. Cuando por fin entró su compañero al lugar éste se retiró repentinamente. Dijo que tenía cosas que hacer, de forma veloz y evitando contacto visual, y que necesitaba tiempo para hacerlas. Ni siquiera pidió una cerveza.

Martín había llegado al bar porque otro amigo, una hora atrás, había llamado por radio para invitarlos al lugar, pero no había rastro del amigo ni en la barra ni en los baños. Se quedó viendo el partido del Atlético sintiéndose bien por el trabajo de la tarde y porque no parecía conocer a nadie en el bar y nadie parecía conocerlo a él.

Cuando había terminado mitad de su cerveza, entró el amigo que había llamado acompañado por una chica alta y delgada, que llevaba una especie de paliacate en la cabeza que le recogía el cabello. Su cara no era desagradable pero tampoco era amena. La presentaron como Alejandra y le dio un beso a Martín casi en los labios. Actuaba como diva de hollywood de manera sarcástica y exagerada. El amigo de Martín le hablaba en inglés.

Alejandra era de un pueblo al norte de San Diego, casi llegando a Los Ángeles, y estaba en la ciudad porque estudiaba odontología, o algo así logró decir. De cómo fue que conoció a su amigo estuvieron involucradas las tías de alguien, pero más que nada parecía una historia fuera de contexto e inventada.

Martín no le dió mucha importancia y se quedó platicando con Alejandra bebiendo cerveza mientras su amigo fue a hablar por teléfono a una esquina del bar (probablemente con otra Alejandra). Ella pidió una Heineken después de no poder pedir una Peroni.

Las cervezas italianas no son muy buenas, le dijo Martín en inglés, y en ese sentido las cervezas mediterráneas tampoco son buenas casi por regla general.

A ella no pareció importarle el comentario y le dio un beso en la punta de los labios, callándolo. Como no supo qué hacer, Martín permaneció en silencio y siguió bebiendo. Buscó a su amigo con la vista. Todavía hablaba por teléfono desde la esquina. Luego sintió una mano de mujer que recorría amablemente su espalda.

No te habíamos visto, le dijo una cara conocida, estábamos ahí Jimena y yo preguntándonos si eras o no tú el de la barra. Se dieron un beso en la mejilla.

Jimena decía que en realidad eras más alto, pero le dije que no. Sabía que eras tú.

Martín miró hacia una mesa y vio a Jimena saludándolo, mientras tres tipos sin importante apariencia platicaban entre ellos sentados en el mismo lugar. La muchacha pidió una cerveza barata y le dijo que en realidad ya se quería ir y que estaba cansada. Martín dijo que también estaba cansado y que quería darse un baño; y que como no tenía toalla limpia se metería sin ropa a las cobijas para dormir cuando se saliera de la regadera. A ella le pareció graciosa la idea y le recomendó secarse con la ropa que traía puesta. Luego se acercó Jimena a saludar. A una le tomaba la cintura con su brazo izquierdo y con la otra hizo lo mismo pero con el derecho. Las dos le hablaban al mismo tiempo. Martín nunca recordó nada de lo que decían.

Pidieron una cervezas y regresaron a su mesa. Martín buscó a Alejandra y la vio bailarle desde la esquina a su amigo. Se despedió de todos y salió del lugar. Por suerte, el guardia de seguridad le regaló un cigarro.

Pasó por un lote baldío donde un viejo pastor alemán le ladraba sin parar a la noche. Pasó por unas florerías especializadas en funerales que siempre veía abiertas. Pasó por una farmacia disponible las mismas veinticuatro horas que las florerías, y pasó por unos hot-dogs que nunca le gustaron. No llevaba calcetines bajo los tenis y su tabaco se consumía rápidamente. La noche conservaba todavía los vientos fríos de invierno. El centro de la ciudad estaba abandonado.

Llegando al semáforo de reforma y calle méxico, Martín quizo otra cerveza fuera de casa —todavía tenía dinero de una reciente liquidación—, y entró a uno de los cuatro congales que se posicionaban a menos de veinte metros de distancia uno del otro. Pagó una entrada de cuarenta pesos y le dieron un boleto que entreguó al bartender por una cerveza roja sin posibilidad de cambiarla por un trago de whiskey. En la pista bailaba una mujer alta y gruesa con senos enormes y con el culo lleno de várices. Se sentó al lado de la pista, a una silla de distancia del escenario. Se le comenzó a parar con ciertas posiciones que hacía la mujer tetona frente a un grupo de chicanos que le daba dinero. Le divertía verla a ella divertirse cuando recibía la pequeña lluvia de billetes de dólar mientras el presentador animaba a los pudientes a depositarle más dinero a la mujer.

Se quedó ahí sentado durante dos bailarinas más. El lugar estaba bastante solo comparado con otras noches. Luego los grupos que aventaban billetes se marcharon.

Vió pasar a casi todas las putas con los senos de fuera, pero no había mucho tráfico de nada. Desde su silla podía ver a un grupo de hombres que tenía, en su mesa, a cuatro muchachas del lugar. Una vestía camisa negra cubriéndole la mitad de los senos; otra vestida de rojo mostraba las tetas cada vez que podía; una vestida de blanco bailaba una especie de salsa con uno de los hombres —todos del tipo burócrata, de alrededor cuarenta años—, y había una última que no pudo ver del todo bien por estar metida en medio de todos.

Acabó con su segunda cerveza al tiempo que subía al escenario una mujer como de metro sesenta de estatura, incluyendo tacones. Observó unas tetas grandes y operadas mientras comenzaba a bailar una canción de enrique iglesias. Uno de sus pezones, el izquierdo, atravesaba el vestido negro de red que tenía puesto. Por alguna razón ese pezón comenzó a llevar a Martín al borde del hipnotismo. Su extraña forma y tamaño lo hacían parecer un dedal para cocer, negro, o un tapón obscuro de biberón para adulto.

La canción terminó y el presentador nombró varias veces a la bailarina por su nombre artístico. Martín voltió a su alrededor y pudo ver que sólo quedaba él en todas las sillas que rodeaban la tarima de madera pulida con dos tubos cromados de piso a techo.

La mujer se vio en los espejos un par de veces más y se preparó para quitarse la ropa con la siguiente pieza. Martín estaba a punto de levantarse, pero la tonada de la nueva canción hizo que detuviera su huida y volviera sus ojos a la pista. La mujer insistió una vez más con los espejos y comenzó a quitarse el vestido negro de red, desnudando completamente aquél pezón izquierdo.

Ahí la tienen caballeros, dijo el anunciador, Lesly, para todos ustedes. Disfrútenla.

2011-12-01T22:55:00.000-08:00

"I was born in El Centro and I´m never moving out."

Eric Aguilar, 8 años.

ZineDF. Parte I (Sobre el evento)

2011-11-29T21:49:00.000-08:00

La cita era a las tres de la tarde. El Jolow (organizador principal del ZineDF) salió en bicicleta desde su casa diréctamente hacia el lugar del evento: Streetecnik, una tienda de ropa y accesorios (discos, panfletos, libros de grafiti y arte urbano) ubicada en la parte sur de la colonia Roma de la capital, Coahuila 137, entre Tonalá y Monterrey.

Como siempre sucede, nada estaba listo ni como debería- ni cuando debería- estar. Todavía a las doce del mediodía, cuando llegué a la casa base, estaban el Jolow y el Jedi armando, editando y recibiendo fanzines desde algún otro lado de la república. El Reos mandó su fanzine anoche en la madrugada para que lo imprimiéramos, me dijo el Jedi cuando pregunté qué tanto estaban haciendo.

Pocos minutos después de que se fue el Jolow salimos María, el Jedi y yo hacia la colonia Cuahutémoc (primera parada), en carro y con las bicicletas amarradas a un rack, para imprimir dos fanzines más. Una vez con ellos en la mano y las tres bicicletas en la calle cruzamos Reforma hacia el sur. Entramos a la colonia Roma por Orizaba, donde había un tráfico de la chingada. Parecía que la mitad de la clase media in de la ciudad quedó en “vamos a comer a una terraza en la Colonia (a)R”. Era complicado cruzar las calles a gran velocidad (íbamos algo tarde): más aún por las dos mochilas llenas de fanzines que cada quien llevaba a las espaldas. Pero en fin llegamos y nos amarramos a un árbol frente a la tienda.

A las tres cuarenta ya había gente platicando en la banqueta esperando las revistas; extraña puntualidad en esta parte del mundo. La tienda era un cuadrado de unos tres y medio por cuatro metros de área, las paredes pintadas todas de negro. Entrando hacia la izquierda había una mesa plegable con un fanzine y unas camisetas de Tim, personaje del Marti Guerrero. Al lado de la mesa, obviamente, estaba Marti y, sentada en un silla también al lado, Luca.

El cuadrado de la tienda no estaba dividido en ninguna sección o secciones. En la pared izquierda, visto el cuarto desde la calle y una vez atravezando la cortina de metal (de esas que caen desde el techo cuando cierran los negocios), estaba un revistero con flyers del lugar, del evento y de otros spots afines al ambiente. Un poco hacia la derecha, recorriéndo la mirada hacia la pared de fondo, estaba un espejo de piso a techo y de un metro y medio de ancho, frente al cual estaba la mesa plegable de Marti y donde acomodamos las mochilas vacías una vez que sacamos (o, más bien, que sacaron el Jolow y María) los fanzines. En la pared de fondo, de izquierda a derecha y siempre con el color negro atrás, estaba una caja con discos de vinilo y unas bocinas con un iPod al centro que tocaban música aleatoria de Eskorbuto, The Specials, Parálisis Permanente, Rancid, Operation Ivy, etc. (Sonaba más música, pero esa es—ni modo—de la que me acuerdo).

Siguiendo la misma pared comenzaban los fanzines, acomodados todos en repisas más o menos a la altura del pecho. Bajo los fanzines estaba colgada la ropa que vendía el lugar. La repisa recorría casi los cuatro metros de la pared, con un pequeño break de unos veinte o treinta centímetros al centro y un espacio dejado libre en la esquina derecha, dejando a la vista una pequeña puerta que llevaba al cuarto de servicio y a un también pequeño baño (funcional todo). La pared de la derecha era igual que la del fondo: las repisas sobre los percheros, los fanzines sobre las repisas y la ropa colgada en los percheros. Por último, casi de regreso en la entrada, estaba un librero con libros sobre arte y moda, difíciles de conseguir en México. La mayoría de las ediciones eran gringas.

El Jedi y yo fuimos a comer a un restaurante vegetariano cerca del lugar. Comida corrida de cincuenta pesos. Cuando regresamos el Jolow me dijo que unas morras habían comprado un fanzine mío. Me dio el dinero de la venta y con eso fui a la tienda a comprar dos botes altos de cerveza. Más gente comenzó a llegar en cuanto el sol comenzó a irse. Había un grupo de punks amontonados en la entrada, un grupo de gente alternativa lidereado por una mujer hipster que me recordó una amiga de Seattle (autora ella de varios fanzines de dibujo), bicicletos Terremotos que llegaron para invitarnos a “una fiesta por el Ángel”, y una pequeña marabunta de gente que entraba y salía de la tienda; que observaba las portadas de los lo-budget zines, que abría y hojeaba algunos, que se reía con los títulos fecales de otros, que escuchaba música y que bromeaba sobre los precios de lo que podía.

Todo lo que duró el evento fue una tarde calmada y sin frío (como fue el resto del fin de semana y hasta el día de hoy). Nadie se peleó y nadie, me parece, se enojó con nadie más. En un momento dado, recuerdo haber contado cerca de cincuenta personas entre los que estaban adentro de la tienda y los que estaban afuera. Yo fui por un café a la esquina cerca de las siete de la tarde. Luego el Jolow preguntó si quería pulque. Así que tiré el café.

Se había dicho, al inicio de todo, que la tienda estaría abierta hasta las ocho. Pero llegó la hora y parecía que llegaba también más gente. Para ese entonces ya habían varias bolsitas de pulque rolando por el lugar, yo platicaba con el Marti sobre estados alterados y los punks seguían tomando cerveza en la banqueta (con güera europea crusty y todo). Luego llegó el Br1 con su morra y el Cheeta. La policía pasaba pero no se detenía, los carros comenzaron a aumentar mientras más noche se hacía, las preguntas de “qué vamos a hacer?” salieron al aire, y la cortina de fierro comenzó a bajarse cerca de las ocho cuarenta de la noche, todavía con gente viendo los Fzines.

Espere la Parte II (Sobre los Fanzines)

2011-11-25T23:12:00.000-08:00

-Veterano de Vietnam-

2011-11-11T19:45:00.000-08:00

Fred Rivera.

El Centro, Noviembre del 2011.

Rayuela

2011-11-07T23:42:00.000-08:00

Mi muerte otra vez preparando en el suelo

Preparando mi muerte otra vez en el suelo

Preparando otra vez mi muerte en el suelo

Otra vez preparando mi muerte en el suelo

Otra vez mi muerte preparando en el suelo

Mi muerte preparando otra vez en el suelo

Mi muerte otra vez preparando en el suelo

[...]

Mi muerte en el suelo preparando otra vez

En el suelo preparando otra vez mi muerte

Preparando en el suelo mi muerte otra vez

Mi muerte en el suelo otra vez preparando

Mi muerte otra vez en el suelo preparando

Mi muerte otra vez preparando en el suelo

[...]

- Morelia -

2011-10-25T01:06:00.000-07:00

Madrid 2008 :: Bukowski Club

2011-10-24T18:32:00.000-07:00

Elias Farah Ceh. Colaboración.

2011-10-10T22:09:00.000-07:00

PARA ELIAS DE ELIAS CC A LA INSPIRACION

Al Elias que estoy conociendo:

No se si esta bien o esta mal ,

Si es Logico o si sea pronto

Pero se que es real.

Muchas veces en la vida te has equivocado

Te puedes equivocar en lo que piensas, en lo que ves

En lo que crees ,En lo que has hecho; dicen por ahi...

Pero en lo que sientes?

Deja de hacerle caso a la razon Elias,

Porque su ruido no deja escuchar lo importante

Solo pon atencion y no tengas miedo

A lo que dice el corazon.

Es que acaso no te das cuenta?

Cuanto tiempo es necesario?

Cuantos dias? cuantas palabras?

Cuantos hechos? . Es enserio .

Han pasado algunos años desde la primera ves que la viste

La buscaste , no se pudo.

No hubieses imaginado , que en tu camino otra ves se cruzaria.

Recuerdas todas y cada una de las veces que la viste, y sentias ese algo que se siente

Cuando ves a la niña que te gusta , cosquillas con temor y ganas de vomitar, nervios que NO sientes cuando otra niña esta cerca,

Tu no ; A ti ninguna te asusta.

No se que es lo que mas te gusta de ella , sus ojos ,su pelo , sus labios , su sonrisa,

Sus labios (otra ves), o el conjunto de las cosas mas hermosas que hizo Dios un 6 de marzo en que de verdad estaba inspirado.

Si le preguntas a cualquiera te va a decir que estas loco,

Y tal ves ... tal ves estas un poco

Pero es un hecho que cuando la ves , cuando escuchas su voz

Sientes algo en ti que no tiene nombre , que no habias sentido antes , que quiero que sientas para siempre

por que te quiero.

No creo que nada que haga feliz a alguien pueda estar mal

No importa lo que piense alguien alrededor , ni siquiera lo que piense yo de ti o lo que piense ella

A fin de cuenta de eso se trata esto

De ser feliz , y la unica forma en que te he visto asi ultimamente

Es cuando la besas , y la abrazas , y la escuchas , esos abrazos que pueden durar 15 minutos o

Mas, pero que es eso en el tiempo?

Cuando podrias pasar asi el resto de tus dias , cuando tus brazos te dicen que no quieren abrazar a nada ni nadie mas?

Y tus labios se molestan contigo por que la dejaste ir ,

Por que se subio a su coche y se fue a su casa cuando ellos querian

Un beso mas o dos o tres o cinco o mil !!!.

Y tus ojos que ultimamente estan tan coordinados con tu boca , que nada mas la ven y sonries,

Esos ojos que se ponen tristes cuando no la ven y se abren grandes cuando esta cerca.

No ... No Elias , esta ves no te equivocas , no importa lo que pase (aunque espero que todo salga bien)

Esta ves no te equivocas por que por lo menos , por lo menos te conoci y me estas cayendo bien , con tu sonrisa de tonto

Y tus palabras de enamorado de 15 años ... pero de mil novecientos cincuenta y tanto.

Suerte , te quiero

J.E.F.C.

- Groovy Louis -

2011-10-09T10:47:00.000-07:00

- Indigente -

2011-10-05T20:00:00.001-07:00

Octubre 3, 2011. 4:28:19 P.M.

El Centro, California.

Big man, little man

2011-10-01T13:15:00.000-07:00

- Lisiado -

2011-10-01T12:02:00.000-07:00

El Centro, California.

Asshole plant

2011-10-01T01:06:00.000-07:00

I had a dream my orchid reincarnated.

Shimmery shades me trick me, until my heart remembers. I tore it away, stomped its stem and tore it to soft small pieces. No more pain, no more crushing inside. Pushed the pot over an edge, hearing it crash sudden and sharp. Strong winds carry rough sand down the road. But it returned in the light, stubbornly growing. It took in my air, thriving no matter.

Memories drive me crazy, roots curling in my dirt. The orchid always returns. I always mourn you. My loss. My orchid.

Pieza de opinión de medianoche (algo así como un midnight rambling)

2011-09-26T02:37:00.000-07:00

Cuando tenía catorce años le dije en una conversación a mi madre que de grande iba a andar al trabajo en patineta. Que podía ser que fuera hasta de corbata (cosa que me parecía señal de estatus), pero con tenis y en patineta. Años después, a miles de kilómetros del lugar en donde dije aquello, me doy cuenta que no caí muy lejos de mis querencias adolescentes.

Fue anoche, mientras me estacionaba cerca de la una y media de la mañana en una calle aledaña al edificio donde vivo. Debatía si bajaba o no la patineta del carro para utilizarla en la mañana, cuando saliera hacia el metro.

Caí en cuenta.

Me vi en la noche caminando regreso a casa. No traía puesta ninguna corbata ni tenía ningún trabajo que ameritara llevarla. Pero traía puestos tenis negros y pensaba si me iba o no patinando a donde voy de lunes a viernes: algo así como una capacitación laboral. (Normalmente patino de mi edificio al metro o de mi carro al edificio).

No desatiné completamente mi futuro cuando hice aquél comenario. Creo que al contrario, le atiné a la mitad. Y está bien. Me sienta bien. Porque de las dos cosas que dije querer hacer cuando adolescente —esa persona que tiene más cercano y metido al mismo niño que escogió ser ese adolescente (al menos en mi caso: entiendo que en el de muchos no)— seguía haciendo una. Por insignificante que parezca, lo interpreto.

No he cambiado tanto de lo que hace años quería. Por ello, me parece, el niño que quería ser adolescente tampoco se desvió tanto de sus expectativas.

Y a pesar de todas las dificultades que ello mismo ocasiona, me provoca cierto gusto.

- Long hard ride -

2011-09-26T00:11:00.000-07:00

2011-09-21T23:37:00.000-07:00

-9/11-

2011-09-11T23:42:00.000-07:00

Sam Guerrero muestra el arreglo que hizo para conmemorar 10 años de la caída de las Torres Gemelas.

-Elevador-

2011-09-05T12:37:00.000-07:00

Fecha

2011-09-03T19:12:00.000-07:00

Tenía que salir de todo. La presión del aire lo consumía cada vez más y tenía que salir de todo. El problema era el dinero. Porque sin dinero no podía pagar un cuarto. Y porque sin un cuarto no podía estar solo. Realmente solo. Extrañaba la condición. Extrañaba tomar en solitario con una máquina de escribir cerca y todo el vino que pudiera comprar.

fuckgin artists

2011-08-22T00:20:00.000-07:00

I don’t need blades of grass,

To teach me how to dance.

I bounce, I wiggle, and then

I get down in a trance

I’ll take brushstrokes tonight

When we crush up all these pills

I breathe, I sniff, and then

I get fucked up to the gills.

I hit all the right notes,

To drum up all the ears,

I shake, I pound and then

I backbend off the piers.

I don’t need a fucking nod,

When I walk out the door,

I rise, I fall, and then

I find it all as before.

- chelceyow )I AM CHELCEY ADAMI(

Dear thief

2011-08-20T09:15:00.001-07:00

Fotos del día

2011-08-20T02:30:00.000-07:00

WTF

Pecas

Arturo

Last minute school shopping

South American Palm Weevil

Lulú II

2011-08-09T17:51:00.000-07:00

Paredes del Distrito :: Homenaje a Bertha

2011-08-09T08:36:00.000-07:00

Notas I & II de las notas

2011-08-08T00:34:00.000-07:00

Poesía oscura

Y un tanto cursi

De perdedor

Y de perdido

Entre las letras

Y entretenido

Reflexiono:

II.

Hoy fui al teatro a ver a Elena

Caminando llegué por toda la avenida

Tres veces tuve que preguntar por el lugar

Estaba lleno

Y estaba Elena en el escenario

El público reía

Yo me sentí bien—

Era una comedia

Luego caminamos por la universidad

Agarrados de la mano

Era de noche

Y ella no tenía miedo de pasear conmigo por los bosques

Ni siquiera dijo

Que nunca había pasado por ahí a esas horas

Ni siquiera dijo

Que nunca se atrevería a pasar por esos lugares a esas horas

Parque moro

2011-08-08T00:27:00.000-07:00

Santa María de la Rivera

El nuevo lugar sin descubrir de la ciudad

Con su alameda morisca

Sus grupos de yoga

Y con todos los corredores

por sus perros acompañados.

A las ocho de la mañana

Cuando el sol no pasa todavía siquiera por Revolución

Hay una tenue capa de neblina entre los árboles del parque

Y en las pantallas de televisión de los negocios

Corren chismes nacionales como notas importantes

y dan educacion

Inspiration Inebriated

2011-08-06T17:32:00.000-07:00

I write awful drunk poetry.

Then I send it to you

I have that power

Nobody warned you.

I can pour my heart out

And stain you through and through.

Nobody will tell me when,

So with my morning cosmo,

I’ll remember to grab a pen.

Grab a rhyme with my beer.

Be an ass with my brew,

Because only a nerd gets drunk,

And writes poetry to you.

So hear it out, out here comes,

Some jibber-jabber rambling man.

Who sees treasure in trash beauty,

And falls asleep on the sand.

- chelceyow!

...En la ciudad...

2011-08-04T14:55:00.001-07:00

-- Seeing Double --

2011-08-03T19:23:00.000-07:00

Died from heatstroke

2011-08-02T23:36:00.000-07:00

I drove home,
wanted to see friends.
but it was so hot i stopped.
Salt and sweat enveloped me dry.
I didn't wake up, did I?

years pass and lights blue
driving fast years are few
I wanted to wake up tomorrow
but no one knew.
i threw bottles hard,
threw basketballs with dad.
i didn't know you well,
yet you couldn't sleep, sad.
black purses are all left now,
i delivered shocking news.
stepped in dry, left sweaty shoes.

I drove home.
wanted to see you
but it was so hot i stopped.
cold air never really came
and now you'll recall my name.

-Nellie y Jesús Contreras-

2011-08-02T23:04:00.000-07:00

*Para ver la nota completa dar click en el título.

2011-08-01T01:47:00.001-07:00

En el trepidante y riesgoso paseo que es la vida,

la apuesta y la fe es una constante irreparable.

Alegría de Bob Dylan

2011-07-27T00:07:00.001-07:00

Eras el hombre nuevo

Del que todos hablaban

Cantabas con solo el sentimiento

Y con los ojos de soñador

Que la respuesta está en el viento.

Tenías diez y siete años

Con una novia que también cantaba

Y que se llamada Joan.

¿Cómo no estar enamorado?

¿Cómo no creer en la salvación del mundo?

Pero pasaron los años

Y en cinco inviernos ya no eras lo que habías sido.

Tu gente comenzó a marcar los límites

Y tú les diste la espalda

Mientras con reto en el rostro

Le dijiste a tus músicos

Faster, and louder.

Ya le habías dado a John Lennon su primer cigarro de marihuana

Ya habías cambiado la historia

Ya habías caminado con Ginsberg

Eras el poeta de una generación de niños perdidos

Y los avandonaste.

Fuiste el primero en decirles ésto es imposible

Fuiste demasiado realista para las almas de campo

Demasiado cínico para los que no creían en la guitarra eléctrica

Y no volviste a cantar lo que alguna vez cantaste.

Fuiste Dios, y fuiste Diablo

Fuiste demonio, y fuiste santo.

Y aún así no te moriste

No vino por ti la muerte

Pero poco a poco, de tanto que viste

Te fuiste volviendo loco.

- Nachita -

2011-07-17T19:36:00.001-07:00

-ISO 200-

2011-07-13T00:49:00.000-07:00

-Screen shot-

2011-07-12T21:19:00.000-07:00

-Oxidado-

2011-07-11T23:21:00.000-07:00

Algo oxidado,

fuera de forma.

Confundido yo creo, más que oxidado.

Ansioso de hecho, más que oxidado.

Pareciese ser el miedo de todos a trascender a medias, siempre a medias.

Sentir que algo atrás de nuevo quedó mal, una y otra vez y no hay nada que hacer.

Es el esperar vivo la muerte.

Poco a poco, hora a hora, día a día, año a año.

Construir para qué si desde el principio oxidado, siempre oxidado,

fuera de forma;

como el boxeador que después del retiro regresó a la pelea,

o talvez como el médico que por primera vez opera,

y se caga de miedo.

Sobre las mentiras

2011-07-10T01:32:00.000-07:00

En mi vida existen algunos dilemas más recurrentes que otros. Uno de ellos, recurrente, es el del ser honesto pero suficientemente falso como para venderse en el mercado del mundo en este mundo de mercado.

La teoría social que he leído me dice, con algunos bemoles, que es puro invento. Que las cosas puede que sean así (1), pero que no tienen que ser así por siempre (2), ni que por siempre así han sido (3), o que la naturaleza es tal que el mundo funciona hoy justo de la manera en que debe de funcionar (4). Aquí comienzan o se extienden mis problemas y mi falta de claridad ante las cosas. No puedo convencerme, en la acción, de que el mundo no es totalmente falso ni totalmente verdadero.

Para efectos negativos, idealizo demasiado a situaciones y a personas, a personajes. No con la carga positiva que porta hoy en día la palabra “idealizar”, sino con el significado literal de la palabra en sí. Algo así como formar una idea preconcebida de algo o alguien, buena o mala, en extremo, y no apartarse de ella. Blanco o negro, bueno o malo, honesto o mentiroso, peligroso o inofensivo.

Reconozco que estoy equivocado de antemano. Sé muy bien, razono, que los extremos existen sólo en porcentajes mínimos. Que la gente es más gris que cualquier elefante. Que miente a veces y que otras tantas dice la verdad. Que la realidad se tuerce para quedar bien con los demás sin importar la falta de veracidad de los hechos que se traten de explicar.

(Todos como unos mentirosos, mitómanos, contradictorios y falsos in situ, alevosos. Más cínicos que ingenuos. Niños adultos que siguen llorando para conseguir lo que quieren y que mienten por lo mismo, otra vez.)

¿Me salvo de esto? Para nada, aunque mi problema creo yo es distinto. No puedo decir tantas mentiras porque hablo con muy pocas personas. Callar, me parece, no es contar mentiras: es no decir nada—ni verdades. Callar es un silencio. A veces, también pienso, peor que cualquier mentira.

No me va contar mentiras, sigo, porque no existen preguntas con amenaza de reproche. Todas son neutrales, de opiniones no importantes, sin trascendencia más allá de una risa o una falsa comprensión o incomprensión con movimiento de cabeza. No soy bueno, además, mintiendo en vivo. Por ello también me he resuelto en el silencio.

Miento en el papel, como respuesta, y me miento a mi mismo, principalmente. Invento historias y les pongo nombre a algunas. Me quedo enclaustrado en casa sin querer salir por temor a no poder mentir correctamente. Una especie de fobia y ansiedad social por no poder relacionarme con un mundo que se ha ido convirtiendo y confirmando como extraño, y por tener que lidiar con códigos sociales que he dejado de entender.

...Presumiendo una de las razones de mi ausencia...

2011-07-02T20:19:00.000-07:00

http://www.poresto.net/ver_nota.php?zona=yucatan&idSeccion=1&idTitulo=99563

http://www.uady.mx/sitios/prensa/boletines/jun-11/30-jun-11.html

Borrador

2011-06-26T22:25:00.000-07:00

A quien corresponda,

Pensando en el varo, la ranfla y la feria

Julio Cortázar decía, respondió Juan Villoro cuando se le preguntó por la importancia de los lenguajes bastardos, que el diccionario es un cementerio de palabras. El lenguaje que uno escucha cuando viaja a otro país, a una ciudad diferente o a un barrio de clase social opuesta en su misma ciudad, es el lenguaje vivo. Si alguien escribe sobre piedra (o papel de diccionario) el significado concreto de algo, se forma una especie de carencia dinámica en la palabra, sin duda útil, pero que no deja de parecerse más a la belleza estática de una silla que a los impredecibles andares de una serpiente. La riqueza del lenguaje, pensando en la posteridad del mismo, consiste en su dinámica interna y en su capacidad para generar significados dentro de un marco interactivo en constante cambio. ¿Y a qué viene todo esto? Pues a que son las palabras vivas con las que quiero trabajar.

En una realidad cada vez más interconectada, más multicultural y glocal, la exploración del lenguaje en sí mismo se vuelve una aventura antropológica, social y literaria. Estudiar el lenguaje vivo es, me parece, la exploración misma del horizonte literario para aquél que pretende documentar cómo se habla. Como dijo Marcelo Cohen sobre la literatura: como ésta trabaja con palabras, le es imposible separarse del significado; y sí: una palabra significa algo específico, pero ¿en cuántos lugares y por cuánto tiempo?

No es lo mismo decir: “No traigo billetes, pero si cuidas el auto puedo darte unas monedas”. A decir: “No traigo varo, pero si cuidas la ranfla te paso una feria”. Lo primero es universal pero estéril—más allá de su significado—, pues no dice mucho más fuera del mensaje; lo segundo, sin embargo, no es universal, pero tampoco es estéril, pues aunque puede no comunicar a un ajeno el mensaje, para el que conoce los significados de la frase, ésta contiene signos de locación, clase social, intención e, incluso, de acción específica.

El proyecto que quiero llevar a cabo toma como base este concepto de exploración de la lengua para desarrollar, en una serie de episodios, una novela de ficción fronteriza (no negra), en la región entre California y Baja California (y aclaro: no la generalizada entre México y Estados Unidos).

Para este proyecto uso tres prototipos de novela—y señalo aquí las características más relevantes de cada una—: En primer lugar, el ágil ritmo narrativo de Roberto Bolaño en Los detectives salvajes; en segundo, el consciente manejo del lenguaje urbano de José Agustín en De perfil; y finalmente, el sistema lineal–no lineal del tiempo narrativo de Cortázar en Rayuela.

Reconozco de antemano que señalar a estos gigantes literarios como base es pretencioso, pero creo que pocos autores, todavía, han hecho un trabajo suficientemente auténtico de cómo se habla y vive en el lugar mencionado. La imagen que ofrece la literatura fronteriza (México–Estados Unidos) de su medio ambiente y sociedad, no es que pinte un cuadro irreal de lo que pasa, pero sí una realidad incompleta de lo que sucede. Tampoco es que pretenda escribir la novela total de la frontera, pero quiero atribuirle a la región otras características de las que parece imposible separarla. La extensión de la imagen fronteriza actual se debe, a mi ver, a que la mayoría de sus narraciones hablan de temas comunes (narcotráfico, migración, hibridización) desde perspectivas similares (la novela policial o el reportaje criminal).

Para este trabajo, desde hace unos meses, he ido formando una lista de palabras—en uso—de la región, con una extensión, a la fecha, de no menos de cientocincuenta entradas independientes. Aunque no soy lingüista ni antropólogo ni estudiado en letras, soy sociólogo, y creo que esta exposición de motivos se dejó llevar más por ese lado mío. Anexo las veinte cuartillas de literatura escrita que solicitan.

Hollywood Hotel :: Relato breve

2011-06-26T05:43:00.000-07:00

El viejo gringo bajó las escaleras para salir a una Ciudad de México en medio de la noche. Había preguntado tres minutos antes si había una cafetería abierta a esa hora.

Vaya al seven eleven, le había dicho el recepcionista, está aquí en la esquina.

El viejo gringo, barbón y con la cara y el cuerpo descuidado, como su ropa, descalzo, dijo que el seven eleven abría hasta las siete de la mañana.

No es verdad, repuso el de recepción, está abierto veinticuatro horas, sólo que tiene que pedir por la ventanilla que está enrejada, como en el ghetto.

El viejo comprendió y fue a sacar algo de su mochila. Fue a la esquina y regresó con un café humeando; volvió a subir las escaleras y se perdió por un momento. Luego el recepcionista subió a cortar algo de fruta para el desayuno y se entretuvo en la cocina cerca de veinte minutos. Todo este tiempo el gringo usaba una de las dos computadoras de la sala común en el segundo piso.

Se acabó la fruta y el recepcionista volvió a pasar por la sala donde tenía el viejo montado un teléfono sin cables, botanas y muchos papeles. Antes de llegar a las escaleras el recepcionista pasó detrás del cliente y volteó hacia la pantalla del ordenador. El gringo veía una foto, amplificada, de un musculoso, joven y brillante negro en calzoncillos, con un escenario como de Caribe de fondo. El gringo no le dio importancia al recepcionista y el recepcionista hizo lo mismo. Luego regresó a su puesto y comenzó a escuchar música.

Lectura de carta a Irma

2011-06-22T00:56:00.000-07:00

Experimento con una grabación no vieja, pero no nueva.

Entonces, ¿qué pasará con las acciones venideras?

2011-06-22T00:05:00.001-07:00

Entonces, ¿qué pasará con las acciones venideras?

¿Alguien sabe qué hacen los poetas cuando ya la comida no les alcanza?

¿Alguien sabe qué puede ser mejor que desaparecer cuando uno quiera?

¿Alguien sabe qué sucede cuando ya no hay techo y las paredes se derrumban?

¿Alguien ha regresado del éxtasis y se ha sentido realizado en sobriedad?

¿Alguien no se aburre viendo lo mismo cada día?

¿Alguien puede ser felíz completamente?

¿Alguien no necesita de pastillas para dormir?

-Extracto: Mexicanos, son valientes-

2011-06-20T09:34:00.000-07:00

Marisela tenía una hija de 16 años que se llamaba Rubí. La mataron en Ciudad Juárez en agosto de 2008, apenas unas semanas después de dar a luz a su bebé. Marisela, como otras muchas de las más de 500 madres cuyas hijas han sido asesinadas en la ciudad norteña, emprendió la búsqueda del asesino de su hija. Un año después, y gracias a su insistencia, la policía detuvo a un tal Sergio Rafael Barraza, el exnovio de Rubí, quien confesó que la había matado y quemado después, indicando a los agentes el lugar donde se encontraba el cadáver. Pese a todo, el convicto solo pasó unos meses en prisión. El 29 de abril de 2010 fue puesto en libertad por "falta de pruebas". Marisela volvió a echarse a la calle para seguir clamando justicia para su hija. Logró que el juicio fuera revisado, pero el asesino, lógicamente, ya había puesto pies en polvorosa. Barraza fue condenado en rebeldía a 50 años de prisión. Marisela se plantó entonces frente al Palacio de Gobierno de Chihuahua, el Estado fronterizo con Estados Unidos cuya ciudad más poblada y más violenta es Ciudad Juárez. La presencia de Marisela allí, durmiendo en plena calle, era un grito constante que dejaba al descubierto las graves carencias del sistema de seguridad y justicia en México. No pasó mucho tiempo hasta que empezó a recibir amenazas. Las denunció frente a las cámaras de televisión. "No me voy a esconder", dijo, "si me van a asesinar, tendrán que venir a asesinar aquí para vergüenza del Gobierno. Tengo amenazas por parte del asesino de mi hija, de su familia. Me han dicho que él ya está involucrado en un grupo del crimen organizado. ¿Qué está esperando el Gobierno? ¿Que venga y termine conmigo? Pues que termine conmigo, pero aquí enfrente del Palacio de Gobierno, a ver si les da vergüenza".

Así lo hicieron. Terminaron con ella allí mismo, en plena calle, frente al edificio símbolo de la autoridad, el jueves 16 de diciembre de 2010. El vídeo grabado por una cámara de seguridad hizo posible que todo México pudiera ver casi en directo la ejecución anunciada de Marisela Escobedo. Tres tipos la atacaron, ella cruzó la calle intentando salvarse, pero un sicario la alcanzó, le disparó mortalmente en la cabeza y se alejó caminando, tan campante, hasta que un coche blanco lo recogió y lo sacó del lugar.

Extracto tomado del periódico El País.

Para ver navegar hacia la nota completa dar click en el título.

URL: http://www.elpais.com/articulo/reportajes/mexicanos/valientes/elpepuintlat/20110619elpdmgrep_1/Tes

-Los pájaros-

2011-06-20T02:19:00.000-07:00

Los pájaros no tienen fronteras.

Ellos van y vienen a su gusto.

Sin embargo

bien podrían ser prisioneros de las alturas

condenados a volar hasta la muerte.

Si es así, entonces ellos al igual que nosotros viven atrapados

solamente

no lo saben.

-El día más loco de tu vida-

2011-06-17T04:07:00.000-07:00

Cuéntame el día más loco de tu vida. Cuéntame lo que paso ese día desde que te levantaste hasta que te dormiste. Cuéntame de ese día con todos los detalles que se te vengan a la mente, o sin ningún detalle si así lo prefieres.

- No tengo días locos. Tengo una vida bastante normal, divertidos supongo, pero locos no. Nunca he hecho nada que digas: ¡Ay no mames wey! Tengo muchos días fuera de lo común, pero no están locos, están como te digo, que me haya ido de viaje sin dinero… que me haya aventado de bungee... es que está muy ambiguo. Según mi definición de loco no tengo días locos. Para mí un día muy loco sería que yo al día siguiente dijera: ¡No mames wey estuvo bien cabrón! Yo no tengo un día así. Te lo juro. O sea, sí hay días que digo eso cuando me despierto pero no son… es que no sé. I don´t know what to say.

Un día loco puede ser cuando… pues lo que te conté de cuando estuvimos mi ex y yo en la cocina de mi amiga con mi otra amiga. Ése fue el que me vino a la mente. Deja me acuerdo de otro… o cuando le di a mi ex en un avión. Ya sabes. ¿Qué quieres que te diga detalles? O cuando… creo que los que están locos son mis ex, porque ahora que lo pienso la mayoría de mis locuras son con ellos.

O ya sé, una vez en Argentina, el primer fin de semana que estaba allá, Tania y yo salimos solas, nos fuimos a un antro y nos pusimos super pedísimas y nos fuimos con unos tipos. ¿Te había contado esa? Nos fuimos con unos vatos, o sea, en qué cabeza cabe, en un país en donde no conoces a nadie, teníamos como cuatro días viviendo ahí y nos fuimos con esos tipos. Pero lo bueno es que no tenían malas intenciones porque luego nos llevaron a la casa. Pero me acuerdo que al día siguiente nos despertamos diciendo: Wey qué pedo con nuestras vidas… qué tonto.

O ya sé, ya sé cuál es uno de mis días más locos. Un día en… era Alemania. No me acuerdo si era Alemania. Sí, era Alemania. Mi hermana y yo nos peleamos porque cuando andábamos allá de mochilazo… no me acuerdo por qué nos peleamos llegando a Berlín y la pinche vieja se encabronó, se fue y me dejó en la central de trenes en Berlín; bien bonita por cierto. Y yo así de que pensando qué voy a hacer. No tenía así, nada, cero dinero porque aparte ella traía la tarjeta. Entonces me dije, una de dos; o me quedo aquí sentada o voy a caminar. Y yo traía la camiseta de México porque estábamos en el mundial y había un grupillo de vatos y nos pusimos a platicar y nos fuimos a un parquecito y se pusieron a fumar mota. Y yo dije, bueno… está bien… y pues fumamos ahí. Pero me puse super grifísima, pero bien raro. Yo no sé que traía esa cosa. Total que me desperté dormida en un parquecito. Me desperté dormida. Qué pendeja. Me desperté acostada en el pasto del ya ves… el Ángel de la Independencia de México; hay uno en Berlín que se parece un chorro y yo me acuerdo que mi trip era encontrar el ángel porque era como estar en México.

Entonces me quede dormida. O sea, encontré el ángel y me quedé dormida en ese parquecito, en el pasto, me tapé con mi sábana de florecitas que traía en mi mochila. Bien tonta. Y me despertó un muchacho, me dio una mandarina y un jugo y me dijo: Se ve que debes necesitarla—y yo de que ¡What! Y me comí la mandarina y el juguito y me dijo: Vienes sola y yo le dije: No, vengo con mi hermana pero nos peleamos y me dejó.

Y luego de que: Bueno vamos a la fiesta. Y yo de que: OK. Y es que hacen como, no sé si en todos los mundiales lo hacen, pero, en Alemania lo hicieron. No junto, pero muy cerca del estadio en donde se estaban jugando los juegos importantes construyeron unas explanadas que se llamaban Fan Fest. Y era para toda la gente que no lograba entrar a los partidos. Ahí podían entrar y eran diferentes en cada ciudad. En algunas tenían como todo un, o sea construyeron como todo un estadio pero en realidad no era un estadio; sólo había pantallas y la gente se sentaba a ver en las pantallas. O en otro había así como puestecitos de cheve y música y mesitas para comer y así. Estaba curada.

Y entonces me dijo el muchacho: ¿Qué onda vamos al Fan Fest? Y yo de: Ah pues simón. Y ahí me encontré a mi hermana. Estaba tocando un dj y toda la gente estaba bien locas así de que: ¡No manches! Y todos brincando en la calle, era de noche y me acuerdo que me encontré a mi hermana y ella como si nada. ¡Pinche pendejada! Así como que: ¡Hey, qué onda! Y yo de que: ¡Fuck you, me dejaste todo el día sin dinero y me quede dormida en un parque bien grifa! Y bueno, el muchacho que me dio la mandarina y el jugo, él y yo estábamos brincando así con la música, pero pues cuando estábamos en la calle estábamos en la banqueta. Y el wey no piso bien y se rompió el pie. Se rompió el pie y entonces llegó la ambulancia por él y lo subieron y pues andaba bien pedo el wey; y como no se quería ir solo dijo que yo era su novia, que si me podía ir con él y le dijeron que sí y me subieron a la ambulancia y nos fuimos al hospital. Y mi hermana se quedó ahí en el parque y yo estaba ahí en el hospital con este vato. Y lo estaban enyesando y al wey todavía le quedaba como un mes de viaje de mochilazo y traía todo el pie enyesado. Pobrecito. Y estábamos ahí, como que estábamos esperando a que lo terminaran de enyesar y le dije: Ahorita vengo y me salí y dije: ¡Qué pinche hueva! ¡Por qué estoy con este vato que ni conozco y aquí, esperándolo! Y me salí y me fui y me regresé a la fiesta. Y estaban ahí unos muchachos de Torreón que habíamos conocido más temprano y les pregunté por mi hermana y me dijeron: No pues nos dijo que se iba a ir a la estación de tren porque su tren sale en la madrugada. Y dije: Ah bueno. Y me fui caminando porque no traía dinero. De hecho caminé un chingo ese día. Y llegué a la estación de trenes y mi hermana estaba hecha bolita dormida y ya; llegué y me senté junto a ella; y la abracé; y esperamos a que llegara el tren… y nos fuimos.

Snap-Shots de la Ciudad

2011-06-15T23:13:00.001-07:00

Talkatif -1-

2011-06-15T02:46:00.000-07:00

It all happened on a Wednesday of one hot summer. Everything was ready for the short trip I was to take. I was showered, well dressed, two shirts and my pajamas in the valise, a pillow, sleeping bag tugged, full tank of gas; all set. Two hours driving separated me from my destiny. My destiny was music. A concert to be precise, yet in reality my primary destiny and motivation was as always is for men, a woman. --I’ll meet you there, at the concert doors at eight thirty. I’m supposed to meet some of my girlfriends right now. But after that I’m all yours--. Said she on the phone with a voice that portrayed her as harmless and naive. But no woman is harmless and seldom are naive. --Very well…-- said I trying to sound as suave as James Bond and failing miserably, --I’m leaving right now. Just give me a call when you are done--.

Crossing the Yuha desert and going up the mountain is an easy feat if you are driving a new car with air conditioning. But for the unfortunate little bastard who is driving a thirty-year-old Toyota Tercel is definitely torture; torture for the car and the poor driver who is withstanding the hellish weather of one hundred and ten Fahrenheit. I passed the Toyota Tercel at full speed and saw in the rearview mirror that the driver was suffering: read face, sweat all over, hair blowing randomly everywhere thanks to the scalding hot air that came through the car’s wide open windows. “I hope your car makes it,” thought to myself not really caring about the car or the driver and then turned on the radio.

--The government is currently trying to pass a law, as a matter of fact this bill is getting through the houses awfully fast and, if passed, it would allow the president to declare a state of cyber security emergency and thus do what’s necessary to respond to the thread. The question is… what is necessary, what if necessary means stopping the Internet for a minute, or an hour, or a day--. I immediately put up the volume while I pictured Obama in the oval office saying to Axelrod: “I promised change, I’ll give ‘em change.” The guest stopped talking soon after and allowed the host to get back into the conversation. --We could say that this law is a direct response to websites such as Wikileaks. Correct? But before you respond, let the audience be reminded that a few months ago Wikileaks made public the largest set of confidential documents ever to be released, plus a video and the documents that clearly show how a U.S. helicopter in Iraq shot and killed at what later were known to be civilians; among them, children and Reuters’ journalists--.

I turned the radio off. I didn’t feel like listening to the possibility of an Orwellian delusional reality. Yet if one thinks about it, it does make sense that the feds, the CIA or some other agency will try to control or at least monitor the World Wide Web. I guess I would try to do the same if I was holding power. Holding power. Holding power. Everybody wants to hold power. I took the Ipod out of the glove compartment. I had no way of connecting the Ipod to the car’s stereo so I put on the headphones. Shuffle mode put on some odd tunes at the beginning, but after a while it seemed as if the tiny, flat machine knew exactly what I wanted to hear; a song from Ellington’s Far East Suite that went perfectly with my imagination because “Jazz is about sex,” or so I remember I heard from an old musician way back when. He was wrong and right at the same time. Begging the question really, because everything is always about sex, then money, and then everything follows...

Y explotó la luz :: Calle Donceles - Centro Histórico DF

2011-06-14T21:59:00.000-07:00

Momentos iniciales de la explosión

Momento en que un bombero apaga lo que queda del fuego con Coca-Cola

El lugar de la explosión

Chismosos durante y después de la explosión

Cuando la mañana rompe al lado de mi casa

2011-06-14T09:14:00.001-07:00

Cuando la mañana rompe al lado de mi casa
Y el sol se mete a mis ventanas después de superar al edificio del costado
Me da una extraña sensación de haber ya vivido esto
Porque me parece que el sol puede ser el mismo de otras veces
Y me parece que los sonidos de carretera ya también los he vivido.

Pero no puede ser esto cierto, supongo
Porque esta es la primera vez que hoy he estado aquí
Y aun así, se parece tanto a tantas otras veces
Que no puedo mas que tratar de recordar y poner cara de duda
Al sol que va inundando todo poco a poco y hacia abajo
Empezando por las puntas de los árboles o de los techos
Bajando por las bardas y los pechos
Encajándose luego en mis ventanas
Manchando después mis tazas de café.

¿Dónde estás y cuándo te perdiste?
Yo sigo tomando todas las mañanas
Pero ya he dejado de fumar, desde hace tiempo
Y me corto el cabello más seguido
Y tengo más cicatrices en el cuerpo
Pero sigo pensando que te volveré a ver algún día
Cualquier día
Quizá y tal vez
Mañana por la mañana
Con otra taza de café.

Mini Ficcion en verso

2011-06-10T12:20:00.000-07:00

Fue un error cualquiera

en realidad.

La cosa fue que el segundo día de clases

cuando aún no era obligatorio el uniforme

llevó un vestido brillante

color rojo y amarillo.

Entonces

naturalmente

le llamaron La Macdonals.

Y así fue hasta el final

del instituto.

Fragmento de noche con fotos :: Querido Diario

2011-06-09T23:04:00.000-07:00

Querido Diario,

Escuchando al Trio Las Sombras, introducido personalmente por Raúl Neri, compositor e intérprete del conjunto a finales de los años cincuenta y toda la década de los sesenta (conocido en la fila para recoger unos derechos de autor en días anteriores), escribo esto llegando a casa de la exposición en el centro cultural "Border", calle Zacatecas 43, en la colonia Roma del Distrito Federal. Fue una exposición artística por un curador, irónicamente, dedicada a la curaduría (no se a quién pudiera interesarle este salto multidisciplinario --aunque tal vez).

Llegué sólo un poco pasadas las once de la noche en bicicleta. Tomé aire viendo las obras de arte una primera vez recuperando oxigeno de la bicicleteada. Luego caminé buscando la barra del bar para pedir algo helado y secar la sed, pero el bar estaba cerrado y sin posibilidad de reapertura. Un tipo rubio vestido como nerd, con lentes para ver con armazón grueso, me dijo que ya no había nada qué vender. Me descepcioné al instante del centro. Salí del lugar y vi una tienda en la esquina. En la segunda tienda, pues en la primera sólo habían caguamas y botes Corona Light, compré una Modelo Especial a 13 pesos (me pareció cara) y regresé al centro cultural. Volví a ver la exposición, pasando una vez más por los veinte metros de pasillo al aire libre que tiene la casa revolucionaria por sus tres metros de ancho. Había un poco menos de gente que cuando llegué la primera vez. Había también música electrónica (supongo que era eso) y la cerveza que tomaban los y las que habían podido comprarla antes de que el bar cerrada era toda de vidrio (yo traía un bote blanco de aluminio).

No hice por buscar caras conocidas, aunque pude ver a una parte de la comunidad artística de la ciudad; en el sentido de que sus conversaciones, cuando pasaba por algun grupo de tres o más individuos, daban vueltas alrededor de anécdotas de fiestas pasadas y venideras. (De eso habla la comunidad, creo).

Creo también que nadie le estaba haciendo caso a la exposición, pues una vez con la cerveza en mano me dediqué a darle otra vuelta, un poco más detallada, esta vez leyendo los escritos en las paredes (a excepción del texto introductorio, que ya había leído: citas de opinión sobre el tema de la relevancia o el papel del curador en una exposición, en un museo o en sociedad, todas de libros sobre curaduría o artículos del mismo tema). Se supone que era una broma la exposición, o algo así entendí, leyendo lo que pude.

En relación a los objetos mostrados, la exposición empezaba con un dibujo de Trino dedicado al curador, Iñaki, en donde aparecía El Peyote mentándole la madre al segundo mencionado. Luego habían tres hojas de cuaderno arrancadas con tres consignias, una por renglón, como cuando te castigaban en la primaria y te hacían repetir una o dos o diez páginas completas de “No haré X cosa”, pero estas en relación al trabajo de curador. Habían también unos llaveros de Buda y Cuahutémoc (Cárdenas, creo); una pintura de tres piezas donde habían dos zombis hombres deborando a una mujer (curiosamente con los mismos lentes del tipo que me dijo que ya no había cerveza) en proceso de convertirse en zombi; unas partituras donde según esto las oraciones estaban divididas en sílabas para silvar; un ensayo sobre curaduría (que leí al final); más citas de otros curadores; una mochila con bocina integrada, como las que usan los que venden cd’s en el metro de la Ciudad (cosa que me pareció ser simplemente una copia de algo que ya está, sin mayor sentido); y unos jabones con la silueta de la llave del lugar (centro cultural Border) labrada en ellos, es decir, que calentaron la llave del lugar en un comal y luego la presionaron contra los jabones (ahí estaba el proceso).

Creo que las mujeres guapas se fueron temprano, pues cuando terminé de ver la exposición, cerca de las doce de la noche, ya casi no había gente, a pesar de que cuando llegué, un poco después de las once de la noche, el pasillo de veinte metros era difícil de recorrer. De todas formas, sólo vi una mujer en verdad guapa, e iba de salida cuando yo iba entrando con mi cerveza.

Hello Hero, Hero Hello

2011-06-08T02:15:00.000-07:00

Sick & tired of all the shit around

I decided to go back to what made me be

For better or for worse.

You are an object

Just like every body else in this social webbing world

And the restless feeling of the post 9-11 N Y C has got to come again.

So long and good bye

Fare well and hello

Again.

Trabajaba de noche :: Zócalo

2011-06-05T04:47:00.001-07:00

Trabajaba de noche, y toda la noche fue tranquila. No hubo ruidos, no hubo borrachos, no hubo inquilinos incómodos. Acababa de terminar el corte de caja —casi nada— cuando entró al hostal un grupo de señores viejos de aspecto humilde, de campo, desentonando con los comunes europeos o latinoamericanos de la clase media educada que se hospedan aquí. El señor más viejo, con orejas grandes y voz desgastada, pero energética, habló.

—Venimos llegando a la ciudad—, dijo. —¿Sería tan amable de prestarnos su baño?

Eran ocho personas, las conté en voz alta preguntando si todos querían entrar.

—Nosotros le pagamos. Es más que nada para las señoras y las muchachas—, dijo señalando a las mujeres del grupo.

Dudé un poco por las cámaras de seguridad que hay en el hostal, pero dije que sí.

—Muchas gracias. Nosotros le pagamos.

—No, no se preocupe. Es un favor. Sólo que como no me lo permiten y hay cámaras, lo dudé un poco.

—Muchas gracias. Es usted muy amable.

—Por nada.

El segundo más viejo tenía la cara tapada con un pañuelo azul claro, un pañuelo muy fino, o muy viejo.

—¿De dónde vienen?—, le pregunté al viejo que hablaba conmigo.

—De Tabasco—, dijo un hombre que probablemente tenía treintaicinco años, el más joven de ellos. —De Tabasco—, dijo también el viejo.

—¿Y acaban de llegar?

—Nos acaba de dejar el camión en la Alameda—, respondió el viejo. —Y caminamos buscando un lugar donde utilizar el baño, pero todo está cerrado, fíjese. Es muy extraño, ¿no le parece?, que todo esté cerrado para el evento.

—¿Qué evento?—, pregunté.

—El del Zócalo.

—¿Qué va a pasar en el Zócalo?

—López Obrador—, dijeron todos, casi como esperando la pregunta.

Asentí con la cabeza, como comprendiendo, y quedé callado. El grupo en general era también callado. —Muchas gracias, le pagamos por el servicio.

Volví a negarme y a quedar callado. Luego una muchacha, la más joven de ellas, me preguntó por un lugar en donde pudiera bañarse. Le dije de uno en donde creía que existían regaderas. También preguntaron por la posibilidad de quedarse en una habitación, pero les expliqué que si entraban a esta hora tendrían que dejar el cuarto al medio día.

Cuando salió el viejo del baño puso un billete de cincuenta pesos en la barra de recepción. Le dije que no era necesario, que les había hecho un favor, que solamente no le dijeran a la gente que les había prestado el baño y que con eso me conformaba. Alejé el billete de mí pero el señor no hizo para recogerlo. El billete se quedó ahí unos minutos mientras el señor platicaba de cómo era extraño que las cosas estuvieran cerradas hoy. Luego salió al pasillo el hombre joven, que fue el último en utilizar el baño.

Agarraron sus cosas, dieron las gracias y salieron del hostal. Yo acerqué el billete de cincuenta pesos y me puse a escribir esto. Unos minutos después entró una pareja de parecidas características al hostal preguntando por un baño. Le dije al señor que no podía prestárselo.

—Te pagamos—, dijo. Le volví a decir que no. —¿Acaban de venir unos compañeros?

Le dije que sí.

—Te pagamos.

—Lo siento. No puedo.

Luego la pareja salió del hostal mientras el sol comenzaba a salir, manchando de luz, por primera vez, este domingo al Zócalo.

-Si observamos lo religioso fríamente.-

2011-05-28T21:33:00.000-07:00

Si observamos lo religioso fríamente, como si cualquier religión contemporánea fuera el conjunto de creencia de cualquier sociedad de la antigüedad (sea esta Maya, Inca, Musulmán o Budista); podemos al menos contemplar la posibilidad de que cuando hablamos de religiones modernas hablamos de cientos y cientos de fábulas, mitos y leyendas quizás muy sabias pero ultimadamente por definición; fábulas, mitos y leyendas ya que, si hacemos una búsqueda rápida en el Internet encontramos que la definición de ‘fabula’ es (según el wordreference.com): la “composición literaria, generalmente en verso, de la que se suele extraer una enseñanza útil o moral.” Lo cual me suena a una muy buena descripción de las historias de la Biblia o el Torah.

Si buscamos la palabra ‘mito’, encontramos que ‘mito’ es (según la Real Academia Española): una “narración maravillosa situada fuera del tiempo histórico y protagonizada por personajes de carácter divino o heroico. Con frecuencia interpreta el origen del mundo o grandes acontecimientos de la humanidad.” En esto último fácilmente puede caer Jesús, Mahoma, Moisés, Buda y hasta el épico Homero. Asimismo, si uno busca la definición de ‘leyenda’ en la Real Academia Española encontramos que ‘leyenda’ es: la “relación de sucesos que tienen más de tradicionales o maravillosos que de históricos o verdaderos.” Entonces, siempre entonces, la religión, al menos por definición, nos cuenta fábulas, mitos y leyendas.

Esto que comento es simplemente natural de pensar porque gracias a la falta de capacidad por parte del hombre antiguo de cuestionar, lo voluble que era cuando se trataba de magia, y el tremendo incentivo de diferentes actores políticos para no recolectar fielmente o distribuir debidamente la información; se levanta la sospecha de que las historias religiosas tienen por atributo principal mayor o menor proporción de elementos erróneos o absolutamente no comprobables, así como otros elementos imaginativos que factiblemente surgieron del hombre y su infinito gusto por crearse mentiras para sentirse bien o para controlar al prójimo.

Y es que desde el Popol Vuj pasando por el Torah, el Corán y las miles versiones de la Biblia todos, absolutamente todos los textos religiosos hablan de una forma u otra de dioses creadores y sus hechiceros que fundan pueblos, parten ríos, ganan guerras, perdonan pecados, resucitan muertos, van y vienen al cielo, reencarnan, vuelan de una ciudad a otra en caballos alados y otros, los más nuevos, ven a dios adentro de un sombrero o vienen de otras dimensiones para vendernos libros de yoga, de superación personal o una membresía que trae consigo el favor de algún grupo, algún profeta, algún mesías o algún dios a un precio establecido. ¿A veces me pregunto qué hubiera pasado con la humanidad si Gutenberg se hubiera decidido por imprimir primero que todo una fábula de Esopo, la épica de Gilgamesh o la República de Platón en vez de la Biblia? ¿En qué hubiéramos creído entonces…?

2011-05-27T00:25:00.000-07:00

2011-05-24T14:51:00.000-07:00

Me parece relevante :: Saludos

2011-05-19T15:29:00.000-07:00

Puerta del Sol, 21:00

Intervención-conferencia-palabras de García Calvo. Ochenta y tantos tacos, pelo blanco, coleta contestataria, mente rápida. Mucha gente escuchando, babeando casi. Ha hecho el discurso más incendiario que le he escuchado a nadie en mucho tiempo. Estoy por decir que es el más joven de todos los que hay en esta plaza.

-Lo primero -ha dicho- que debéis hacer es ocupar las escuelas y las universidades, porque son ellas las que sustentan el dinero. La universidad consiste en el examen, en examinar a los alumnos para convertirles en productores y generadores de dinero.

Muy valiente García Calvo. Y más valiente cuando se ha atrevido a arremeter contra las palabras Democracia Real Ya. Según el filósofo, no hay democracia buena y no hay estado bueno:

-No vengo aquí a daros consejos, pero vais a permitirme unas cuantas ocurrencias. No hagáis ni un sólo pacto con el estado ni con la democracia. La democracia es una forma de gobierno, la más avanzada entre las que garantiza la pervivencia del dinero y de los aparatos de producción. No existe democracia ni estado bueno: debéis destruir todo eso y organizaros como os estáis organizando ahora: mediante asambleas.

Con un par. Según el profesor, la democracia es "un trampantojo y un engaño", y ha advertido contra aquellos que quieren tomar el poder:

-Nunca el pueblo puede tener el poder. El poder siempre está con el pueblo.

La solución, por tanto, según García Calvo, es la autogestión, el asamblearismo, la desaparición de toda huella vertical o monetaria o representativa. Le hemos aplaudido mucho, la gente estaba entregada, y eso que muchos jóvenes ni lo conocían (qué grave).

Comenzamos dentro de nada el recital de poesía, que espero sea alegre y concurrido. Hasta dentro de tres o cuatro horas no hay nueva comunicación.

NEORRABIOSO

sol, a las 20:00, o todo el día.

lo de sol es la ostia, en serio. cada asamblea es un coloquio colectivo de gente tratando de ponerse de acuerdo, de comprenderse, de sacar fuerzas en la unión y en el otro. no sé qué dira la junta central, si cerrarán sol finalmente e impedirán las manifestaciones. pero somos portada en el washington post de hoy, trending topic mundial en twitter, y hoy hay que dar un nuevo golpe en la mesa digan lo que digan los señores de la junta esa.

cualquier excéptico ante este movimiento, que se pase por sol, de verdad, durante el día, y vea a una señora mayor traer un tupper de comida, a una chica de 30 con pinta de tener buen trabajo ofreciendonos una carpa que tiene en casa y que no utiliza, a los trabajadores de mantenimiento del servicio ferroviario entrar a las 10 en punto uniformados y aplaudiendo, diciendo claro que sí, venga, joder, a los bomberos que acamparon en la castellana diciendonos que también estarán, a los taxis pitando según pasan, a los viejecillos discutiendo debajo de las lonas improvisadas, echando un cable con lo que se pueda, a un señor que nos preguntaba qué bares nos estaban dejando los baños o dando comida, que iba a comer por ahí y ya puestos prefería ir a uno de los que nos estuvieran ayudando, a personas que te traen mantas, sacos, chubasqueros y antes de que tu digas gracias te las dan ellos a ti primero. dónde se puede ver algo así. cuándo tanta gente tan distinta demostró tal nivel de civismo, tantas ganas de luchar por algo que es tan lógico que te llena de rabia tener que salir a la calle por ello. y los medios llamandonos extrema izquierda, los muy hijos de puta. qué izquierda ni qué derecha ni qué ostias. somos personas. personas cansadas de tragarnos la mierda de otros, empachados de miseria y quitándonos la vergüenza de encima por haber tardado tanto.

se lo cargarán. es posible. reventarán algo tan mágico, y sacarán a los perros de pre(n)sa a contar sus calumnias. pero esta semana al menos a mí ya no me la quitarán. lo he vivido, lo estoy viviendo, y no sé hasta dónde podrá llegar a sorprenderme la gente. no sé dónde está ese límite, si es que lo tiene. así que oye, gracias. qué más se puede decir cuando el nudo en la garganta es como un puño cerrado?

ESCANDAR ALGEET

Las pesadillas años después y en la montaña :: My drunken English

2011-05-17T22:57:00.000-07:00

E., shit. What the fuck did I do wrong. Where did I went wrong. You know, I miss you. And I don’t know –and I do know– that you’ll never write back, like you said you would. Fuck. I’m just so alone here. And you said my name so many times –in my ear, staring into my eyes, laying just there in bed– that I thought that we could still have something between us. Now I’m finished with all my beer, and I recall that you never suspected of my cocaine habit while we were together. We were so different, that we could’ve been just right.

2011-05-16T01:53:00.000-07:00

Soy un estadounidense que come McDonalds en Brasil,

y un italiano que pide pizza en la península Ibérica.

Soy un mexicano que ordena burritos del Taco Bell,

y un peruano que pregona su patriotismo en inglés.

Midnight/Morning Ramblings

2011-05-15T04:14:00.000-07:00

A falta de un alguien específico a quién escribirle, supongo que no tengo remedio mas que dirigirme a todas las personas que pueda, o a ninguna, no tiene importancia. En este momento estoy en el trabajo, son las 5.58 de la mañana y todavía falta una hora para que entre la persona del turno siguiente, Dina, por la puerta principal para preguntar qué ha pasado en la noche, cómo resolví el asunto de las dos muchachas que venían del concierto de U2 y decían que habían negociado una noche gratis con un muchacho por teléfono, etc.

Estos días primeros en este lugar no han sido malos, de hecho al contrario, aunque tampoco puedo decir que hayan sido espectaculares. Digo que no han sido malos porque, como suponía, el trabajo me da tiempo para no hacer nada relacionado al trabajo, que consiste en atender a clientes, darles direcciones, hacer el checkin, el checkout, calmarlos si están muy ruidosos, aclararles dudas sobre la ciudad y el país, servir como informador de autobuses y tiempos a destinos que no conozco, doblar sábanas, toallas y fundas, lavar sábanas, toallas y fundas, limpiar la recepción, asegurarme de que el edificio esté funcionando propiamente. Digo que no está mal el trabajo porque hacer todo esto me lleva alrededor de cuatro horas laborales, probablemente y en promedio, lo cual me deja cuatro horas libres para matar el tiempo en la computadora, o platicando, o leyendo, aunque todavía no me traigo un libro. De hecho esta noche ha sido la primera noche en la que estoy solo en mi turno. Toda la semana pasada estuve acompañado de alguien, ya fuese en la tarde, por Dina o Fernanda, o en la noche, por Cesar. Algo así como mi semana de prueba.

Al momento en que escribo esto ya he partido la fruta para el desayuno de la mañana y el guardia de seguridad, que hace unas horas me trajo una bolsita con marihuana hasta la mitad y que pensaba que mota era algo distinto a marihuana, duerme abrochado a su chaleco negro al costado de la entrada, donde se puede fumar. Es un guardia muy joven, de escasos veinte años, y en realidad no creo que sirva mucho como guardia si aparece alguien que en realidad quiera tirar putasos, pero cuida la puerta y su uniforme lo protege un poco, o al menos lo suficiente para que los no huéspedes borrachos y locales piensen un poco antes de entrar a preguntar si hay cuarto o no, porque en realidad no quieren saber si tenemos cuarto o no, sino simplemente cagar el palo por borrachos o simplemente por cagapalos.

Desde hace unas semanas no me he podido encontrar ni siquiera en el espejo aquí. Cierto, no tengo pareja, y tampoco salgo mucho de mi cueva, acompañado o en solitario, pero aún así parece que la ciudad y yo nos rechazamos mutuamente. El metro siempre va atascado, aunque sean las doce de la noche o las siete de la tarde. Eso me enoja. Mi bicicleta se ha vuelto a ponchar, parece, el dinero de la beca ya no existe, mi sueldo sólo me permite pagar la renta, comer y comprar whiskey barato, mi horario no me deja hacer nada más que trabajar, y no me logro sentar ni para terminar de editar los Cuentos ni para comenzar a escribir las dos historias que me prometí escribir para uno y dos meses respectivamente. Tengo una especie de writers block que no se cuando se vaya a terminar, y lo peor del caso es que a veces parece que no me importa, especialmente cuando no me quiero levantar de la cama para prender la computadora y empezar a teclear pensando en una historia que se ha comenzado a formar en mi cabeza respecto a un Madrid que no es el mio aunque lo parezca.

Por lo pronto son las 6.19 am y todavía faltan cuarenta minutos para que llegue el relevo. Y cuando eso pase saldré de aquí a desayunar algo asi como chilaquiles verdes y un jugo de naranja natural. Buenas noches.

Kensington Morning

2011-05-05T09:16:00.001-07:00

A las 15 para las 7 comienza a empezar el movimiento en Kensington. Los primeros sonidos de camión llendo rápido, las muchachas caminando de prisa, los vagabundos comienzan a irse de los McDonald’s, la gente empieza a conversar, empiezan las risas. Antes solo había silencio, contemplación de los amaneceres, menos ruido. Con la pérdida de las sombras y la salida del sol no podemos negar nuestra vieja naturaleza de animales de día. Seremos como las plantas, con necesidad solar fotosintética. Y seremos como los niños, con necesidad de pretender que nos entendemos, que nos comunicamos, que nos queremos, que sentimos, que lloramos; seremos los más capaces de convencernos de que aquí no ha pasado nada, cuando ya ha pasado todo, para poder seguir igual, o lo más parecido a igual, y por eso nos gustan las religiones, y por eso nos gustan las rutinas, y por eso nos gusta vernos reflejados, y vernos en los ojos de alguien más. Porque cuando te veo me veo, y me sonrio. Y cuando me sonrio te sonrio, y tu te ríes, y me miras, y me dices que te quieres cuando me quieres, sin decir ni una palabra. Porque la confusión es demasiada cada mañana, porque es tan dificil distinguir esto que veo de otro sueño, y el maquillaje de hoy es igual de mentiroso que el de todos los otros días, pero qué real te ves así de falsa. Como si estuvieras en verdad aquí, como si no fueras el mismo espejismo de siempre, con la forma diferente, y con la figura con la que hoy se te ha antojado salir a caminar, a trabajar, a respirar, a volver a soñarme en tu mismo sueño repetido de tienda y oficina, envuelta en la manta que dictó la gente que te trajo y que te mira. Y así comienza. Y así termina. Al hombro con la mochila. A la calle con los pensamientos. A la memoria con el espejo.

Walls o. London

2011-05-05T08:47:00.000-07:00

a veces uno ve cosas en la barda

2011-04-27T14:50:00.000-07:00

-Vende chicles, limpia carros, mendigos. Niños en la frontera-

2011-04-27T08:49:00.000-07:00

-- Polinopsia --

2011-04-18T23:06:00.000-07:00

Rata de Gallo

2011-04-18T03:03:00.000-07:00

2011-04-13T19:50:00.000-07:00

Para la abuela Elvira (Febrero, 1916 - Abril 13, 2011).

Hay libros que tienen cuatro este… para ponerlas en la desta. Hay que ponerles una tarjeta de autor, otra del contenido del libro, otra de cuando salió el primer número, un montón de cosas. Todo el tiempo ahí, treinta años, ocho días y nunca me dijeron nada. Nunca me dijeron nada. Yo he trabajado en el Parque Universitario. Ahí en la casona de la San Marcos. Después me fui a trabajar a la Ciudad Universitaria. Pero ahí ya tenía ochenta años, setenta años. Enviudé justo cuando nació Chofy; Chofy chiquitita de diez meses y Ruth de año y medio. Luisa, mi otra hija, llamó que no podía venir ahora. Ella tenía once años.

‘Mi viejo,’ así le decía yo. Él me decía zambita; se murió de cáncer generalizado de la cabeza a los pies. Yo tenía treinta y cinco años. Él tenía la misma edad de mi papá cuando murió. Me casé con él sin querer. Yo no sabía nada de hombres en esas épocas. Éramos tres mujeres que no sabíamos nada. Bien cuidaditas siempre. Teníamos una nana. La nana tenía su mantita sobre la cara. Fina se veía. Yo no tenía mamá porque se murió y me dejó a mí de catorce años. Yo me sentía la dueña de la casa y la dueña de mi padre y de todo.

Te voy a enseñar mis fotos. Entonces éramos tres mujeres y un hombre. El menor era ingeniero, muy bueno, casado con una mujer linda que parecía artista; ya murió él, dejó dos hijas. Una que es una cantante linda que se llama Alejandra Ezeta Fioco. De acá, peruana. Es mi sobrina carnal. Ya está casada con el mejor fotógrafo que hay en Sudamérica. Ella antes cantaba enfrente, donde dice ‘Jazz Zone.’ Lindo cantaba, romances y cosas así lindas, no música criolla y jaranera. A mí me gusta mucho la música jaranera. ¿A ti te gusta así, la criolla? ¿Sí? Bueno, todos los sábados tenía jarana en mi casa. Allá donde viví con Ruth todititos los muchachos arequipeños iban. ¿Conoces al esposo de Claudia, al gordito? Dice que se va a ir el domingo a Puerto Rico, pero regresa el viernes. Como ellos son propagandistas médicos los reúnen pues allá. Como tu primo Roberto en el norte. A Roberto lo adoro.

Yo ya había estado lista para ser maestra. Mi papá no quería, él quería que fuera conservadora, que no avanzara con la vida. Él pensaba que sus hijas iban a ser pues así, mujeres. Yo me casé con mi marido porque yo dije “ya viene mi papá a casarse con la arequipeña que trae dos hijos.” Y yo dije “yo no me quedo aquí. Así pase un policía o un heladero y me enamora yo me voy con él.” Y mi papá me dijo, “si te vas a casar con él saca tus cosas que no entras más a esta casa.” “A mí nadie me pone condiciones,” le respondí y me fui. Yo no había tenido enamorado, ni nadie me había enamorado o besado. Éramos como las monjitas que habían en mi colegio. Pero yo bailaba con una amiga mía, bailábamos tango, chiquillas. No nos desnudábamos ni nada. La ropa bien cubierta. Y ahora esa amiga en el colegio se quedó de monja y me jalaba a mí para eso, pero no. ¿Sabes cómo se murieron mis monjas? En el huaico de Yungay, ellas estaban en el pueblo cuando les cayó la montaña. Tres palmeras y la gente que estaba en el cementerio y en el circo sobrevivieron. Mis monjitas pobrecitas estaban en la plaza. Yo las quería mucho.

A mí me gusta quedarme ahí leyendo y haciendo versitos como mujer que soy. Yo pienso en mis nietos, en las cosas que sé de la gente, amigas nuestras y todo. Y se me llena la cabeza y pienso, ¿cómo podemos ayudarlos? Pero ahora soy pobre pues, no tengo plata. Soy medio rara, pero ellos también son raros conmigo. No me conversan, no me hablan. Soy Ezeta Clérica y mi esposo era Del Busto. La familia muy bien. La hermana de mi marido casada con el ministro de gobierno en la época que Leguía era el presidente del Perú. Mi padre, míralo, íntimo con los Wiese, con los Miroquesada. La madrina de Vicky, íntima con la esposa del General Odria; buenas familias y buenos apellidos hijito. Yo nací cuando el presidente Balta estaba en la presidencia. Murió Balta y subió Leguía. Él se quedo once años. En esas épocas no había que cambios ni nada. Él se quedo once años pero cuando lo sacaron lo mató un negro. Sí pues, eso está en la historia. Yo ahorita no tengo ningún libro de historia, al premier García Belaúnde, el premier de Alan, yo lo he ayudado harto en la biblioteca. “Ay amorcito,” me decía, “¿tú me podrías conseguir ‘El Comercio,’ la prensa del año mil ochocientos cuatro?” Y yo le decía, “sí claro doctor, déjeme los números aquí en la libreta.”

En la biblioteca dirigía a dos muchachos. Dos cajamarquinos que me querían mucho. Yo vivía entre libros, leyendo, buscando. No sé si hasta ahora me quieran. Todas ésas que ves ahí en la foto trabajaban conmigo. Ahí esta la Garredo Leca, luego Milisnki, Alicia Castillo. Mira, ésta es. Estamos en la oficina de PREOCOS cuando recién llegué y yo era mayor de todas. Ya han muerto cuatro y yo era la mayor de todas. Tengo noventa y cuatro años. Imagínate, nací el veinticuatro de febrero del año mil novecientos diez y seis. Ésta era la enamorada del jefecito mío. Lindo era mi jefe. ¿Dónde estará mi jefe? quiero buscarlo. Ésta era la reina de la primavera. Ésta era la jefe, mayorcita pero no mayor que yo. Ésta era enamorada de Luis Alberto Sánchez. ¿Tú no eres aprista? Yo sí porque mis hermanos mayores eran apristas todos y venía la policía. Los han perseguido mucho y yo los ayudaba, los escondía. María Valdez se llamaba, ella era la jefe.

A las siete va a ser el fútbol. ¿Ya son las siente? ¿No? Bueno te contaba, ponían ahí los comunistas, había muchos en San Marcos. Muchos habían y ponían la hoz y el martillo y su bandera en la Ciudad Universitaria; y cantaban unas cosas horribles; eran muchos cubanos. Yo podía ser politiquera, pero luego dije, “no, se murió él y me dejó a estas dos bebés.” Y no había nadie que me apoyara. Mucho, mucho he padecido yo. Ésta es… ahora se casó con un chino millonario. Y todos decíamos Lotisita se queda, se queda, pero no. Tienen un hijo regio, lindo en la universidad. Pero la hija tiene la cara chata como si se hubieran sentado sobre ella. Todas muy buena gente. Esta ahora está en… en… en la de ingeniería donde era Fujimori el rector. Fujimori era un chinito fino que sabía bastante posiblemente pero no tenía ningún título grande. Luego vinieron las elecciones y pues bueno. Así se fue variando. Todos los millonarios del Perú están en otros sitios. Pero supongo que darán plata, pagarán sus impuestos.

Ay hijito, me da una pena que el Perú avanza pero sólo en el cemento, tanto analfabeta, tanto necesitado. Pero yo fui trabajando ahí treinta años. Treinta años y ocho días. Me levantaba a las cinco de la mañana, dejaba a las niñas y me iba pues. Ésta se enamoró del tipo que manejaba el camión de la municipalidad y se casó. Yo le hice su traje blanco y ahora está en España. Vino por el matrimonio de Ruth. Era una Warochiri de Lima. En Arequipa también hay muy buena gente. Toditas las que vivían allá en… uy todos ellos son muy buena gente. A este hombre yo lo odiaba y mira, este es peluquero. Estos son mis crucigramas. Yo todos los días leo y hago los crucigramas. Cuando no me da la cabeza saco mis diccionarios; uno en Inglés y otro en Francés.

Pero como te cuento yo no quise vivir con madrastra. Aparte yo sabía que mi mamá había llorado por ella. Por eso el que me diga “qué bonita,” me dije y Oscar me dijo pues. Él era mayor que yo treinta años. Cómo lo recuerdo a mi viejo, pero no era viejo, más canas tengo yo desde los veintiocho años. No me quise pintar nunca el pelo. A mí qué me importa. Yo le juré a mi marido cuando se murió aquí en mi brazo que no me volvía a casar. Yo estuve once meses en el hospital con él; así, como en este cuartito en donde estoy yo. Y como era jefe le dieron su cuartito propio. Yo dormía al lado de él y se recostaba su cabeza encima de mi brazo.

Me acuerdo que una mañana vino la enfermera a ver cómo había pasado la noche. Yo estaba medio dormida cuando vino la enfermera para ponerle en la boca su pastilla. Lo tocó y helado estaba él. No sé si me darían algunas gotas para no sentir. Y entonces me dijo, “señora su esposo ya falleció.” “¡Pero no!” le dije, “si aquí está echado conmigo.” Pero llamó al médico y él me dijo lo mismo. Yo no los quería dejar que me lo quitaran de los brazos, ya habíamos estado hablando toda la noche de lo que debía de hacer: “Vete al banco Wiese que ahí tengo toda la plata,” me acuerdo que dijo. Pero otro fue con uno del banco y sacó todo. De ahí cuando yo fui no había más que quinientos soles. Y con cinco hijos yo. Cinco pues, Oscar, José y para colmo José jugando fútbol con los cuñados le dio a la bola y no sé cómo quedó mal.

Yo soy de mis negros. Yo no soy de los cremas. Cubillas; uy qué lindo jugaba. Y son buenos, qué me importa que sean negros. A Jayo, a él lo han dejado que juegue todavía. Ése es el más antiguo. Pero fíjate los chiquillos que han salido ahora, también lo que han hecho. Pero ya no como antes. Nada es como antes. Aquí están mis nietos. Éste es el primero y éste es el que hace las canciones para los anuncios de televisión en Estados Unidos. ¿Supiste del pobre que es millonario? Se fue a jaranear con las mujeres antes de un partido. Pues lo han sacado. Y juega lindo porque aquí tenemos buenos equipos. ¿A ti te gusta el fútbol? A mí me encanta. Yo lo único que veo acá es el fútbol y me encanta. Y todavía los mando, “y bruto pero nada de cabeza, entra pues;” y les grito, por eso me han puesto en este cuarto, porque a tu prima no la dejaba dormir.

Viene Ruth y yo me voy a ir a España. Mi hijo Oscar, te cuento, se quedó ciego dos años. No veía nada. Joven mi hijo. Pero ahora lo ha visto el médico, se fue a Colombia y el médico de allá le dijo que había que operar sólo uno porque el otro estaba irreparable. Pero lindo es mi hijo. No de cara ni de nada, pero de cabeza. Con ese pedacito que ve, con eso hace propuestas para los negocios, para el estado y vive. Viajó a Europa y todo. También viajó a la China representando al Perú. Él era el encargado de hacer la compra de arroz y Dios le mandó esto. Será porque debió ser. Y a José le quitó su pierna. Es cojito ya mi hijo mayor, setenta años imagínate. Mi primer hijo, yo de veinte años lo tuve. No, de veinte para cumplir veintiuno. Joven, si yo me había casado a los diez y nueve. Aquí está Luisa con su esposo. Diez años que no está con él. Viven juntos pero duermen en camas separadas. “Hijita, ¿y ninguno de los dos es sonámbulo?” Le pregunto yo porque pues yo soy pues así, chistosa.

Yo conocí a mi esposo porque se juntaban en mi casa. Él era como hermano de mi padre. Yo le decía tío. Pero bien feliz fui con él. Me duró sólo quince años. Yo me pude haber casado con otro pero luego dije, “no quiero cinco hijos más.” Mi papá era dominante. Quería mandarme a Italia a estudiar como si fuera una ahijada de alguien más. Yo sí quería ir. Pero pues decía, “me voy y mis hermanas, ¿qué pasa si les hacen algo?” Mira, este es el cieguito italiano que canta; el que tiene nombre de mujer. A veces yo le digo a Chofy: “Ya me voy a morir hijita.” Y ella me dice, “qué hablas, tú vas a vivir, se muere el Michael Jackson pero no mueres tú?” Así son mis hijos, chistosos y fregados porque así es hijito, hay que quererlos.

Yo estaba muy metida con las monjas. Ya ahora vino el padre a darme la comunión. Joven es. Veintiséis años. Morochito de Moquegua. Después me pongo a pensar en mi hermana, la que me odia. ¿Habrá estado enamorada de Oscar y por eso se enojó conmigo mi hermana? No sé yo. Mi hermana ya ni me habla. Está enojada pues. Vive ahí en ese lugar dónde ponen a los viejitos. Antes ahí vendían pollos. Ella no es parte del seguro pues. Yo en cambio desde el año cincuenta y uno cotizo el seguro. Viene el médico, me atiende, me ve, me dan mis remedios, todo lo que quiero. “¿Señora, cuántos años tiene usted?” Me pregunta el médico. “Noventa y cuatro, noventa y tres,” le contesto. “Señora usted tiene el corazón de una persona de cuarenta años. Así va a vivir más de cien,” me responde y si necesito un análisis vienen y todo. Yo fui trabajadora del estado pues. Pero, ¿tú crees que llegaré? Yo sí quiero porque quiero ver a Claudia embarazada y a mi otra nieta casada. Ojalá Dios me de tiempo. ¿Te conté cuando fui al manicomio? Entré y lo primero que vi fue a mi amigo tocando el piano. Él agarraba una revista y se la ponía enfrente porque no tenía libros de música. No sé si se habrá muerto ya. Mira, aquí sale él.

Mi esposo fue gerente de la Mercedes Benz y luego tuvo dos hoteles. En Miramar en La Punta y luego otro en Chaclacayo. Yo nunca trabajé. Sólo trabajé cuando se murió mi esposo. Yo le pagué hasta la universidad a Chofy. Ella no hizo el último año. Se casó con Alberto pues. A ella le digo, “tú tienes tu pelo talco...” “¿Talco?” me dice y yo le digo, “…tal como te levantaste.” Alberto, mira, cuando me llaman mis sobrinos él les dice, “está en su alcoba descansando.” “¿Oye, por qué no me llamas?” Les pregunto a mis sobrinos. “Qué te voy a llamar si siempre estás durmiendo,” me dicen. Pero lo adoro a él también. Buen hombre y ha cuidado a Chofy siempre.

Ya luego me fui al norte para dejarles la casa y regresé y ya habían cambiado y vendido todo. Pero yo no les digo nada. Si soy vieja yo, ¿qué voy a necesitar? A mí nada me importa la plata. Que tenga salud y ya. Vino el padrecito. ¿Te conté? Yo soy católica. Ochenta años habré comulgado diario. Pero bueno, para mí el cariño es lo que hay dentro de uno y la manera de portarse. La plata se acaba. Ya ves, el dólar ahorita está debajo de la cama. Yo estaba pensando en juntar dólares. Recién comencé pero cuando he tenido le daba a quien necesite.

A mi hijo le van a poner unos anteojos para los ciegos, caros. Y le digo “¿con qué vas a pagar?” Y él me dice, “no mamá, Canadá me va a pagar.” Vino con su señora. Lo he tenido aquí un mes. Para mi santo pues. Lindo tenerlo aquí. Ruth viene en junio. Su esposo no puede por trabajo. Mi hija Ruth, ella trabajó en el Congreso y ha podido casarse joven. Son terribles mis hijas; uy si te contara. Pero yo las adoro. Cuando vino a conocer el esposo de Ruth a Ruth, vino también a visitarme. Se conocieron por la computadora pero nadie dice nada de eso. Tú tampoco, ¿ya? Pero como te decía hijito, hicimos un lonche, nos arreglamos y todo. Llegó, entró y se puso a llorar a gritos. Yo pensé, “¿qué me he puesto mal la ropa? ¿Me arreglé mal la cara?” Y le pregunté, “¿pero por qué llora usted así?” “Porque es usted igual a mi madre,” me dijo y yo lo abracé pues; para que dejara de llorar y hasta que se calmó.

Mira, este es Justo Enrique Debarbieri, muy amigo mío. Él fue decano de universidad y senador. Ya murió también él. Y aquí sale el ex ministro de salud y Chabuca Granda. Lindo canta ella. Aquí salgo con mi hijo Oscar. Él se casó con una chica de Abancay creo, bien buena y mi hijo no la dejó que se fuera a Europa a un postgrado. Ella fue su primer amor. Esta es la hija de Oscar de allá de Canadá. Estas fotos las tengo que guardar aparte para no romper mi caja. Esta es mi nieta Gabrielita; hay hijito, a veces es difícil recordar. En esta salgo con mi hermana Graciela y aquí sale José en su oficina cuando era alcalde. Aquí salgo con la esposa del rector de San Marcos, mi profesor Luis Alberto; y aquí es cuando cumplí sesenta años. ¿Ya es la hora del fútbol? ¿Quince para las siete todavía? Bueno, yo he sobrevivido cuatro terremotos. En el último la casa se mecía fueeeerte. Alberto había ido a comprar chicles, cigarros, no sé qué cosa y regresa corriendo y yo rezaba: “Aplaca señor misericordioso tu justa indignación provocada por nuestros pecados, calma las iras de la tierra, del mar y de los elementos.” Y Alberto me gritó, “señora por qué llama usted a toda la corte celestial.” Y me jalo para salir de la casa. A José, mi hijo cojito pobrecito se había quitado su pierna para la siesta y así lo agarró el terremoto, sin su pierna; así que se tuvo que salir a rastras de su casa hasta que lo hallaron boca abajo en las escaleras.

Aquí están, mis escritos son románticos pues porque yo no tuve juventud. Qué le cuento a mi marido decía yo. “Un día yo tuve un enamorado que me llevó a pasear.” Y él me decía: “¿Cuándo? Sería cuando tú eras bebé. Cuando estabas con chupón si yo te conozco desde chiquita.” Él decía, “mis hijos y mi hija, la mayor;” así a veces me presentaba y yo me enojaba. Yo decía, “cuánto hombre bueno y ay, yo me casé con éste.” Ay mi viejo, pero viejo sin vergüenza porque ya que había muerto supe con cuantas de mis amigas había él vivido. Una vez un marino regio se enamoró de mí cuando yo tenía dieciocho, veintitrés, veinticuatro años. Yo iba a la misa y él no sé cómo supo donde yo iba a misa. Un domingo se fue bien vestido con su poncho blanco y se paró al lado del agua bendita. Me daba el agua con su mano. Y yo le decía, “¿por qué me ha seguido?” y él decía, “no, si yo vengo a esta iglesia siempre.” Y él me dijo, “vamos a una fiesta regia, le voy a decir a tu papá.” Y yo le dije, “no es mi papá, es mi esposo.” Regio y buenmozo el aviador él. En la Recoleta me casé, pero yo trabajaba ahí en el Parque Universitario, donde está la casona que tiene cuatrocientos y pico de años. Es la más… este más… antigua de todas las este... así pues hijito, así como te cuento. Aquí tengo unos versitos. Acá está. Espera. ¿Ya se fue Alberto? ¿Ya se fue Alberto? Ya, éste es bonito. Me gustó mucho a mí porque lo hice yo con mucho cariño. ‘Viajero sin retorno’ se llama.

El hombre que yo amé se fue de viaje,

hacia un país de nieblas y de olvido.

Sólo dejó su rostro, su lenguaje,

con que hoy se expresa un desconocido.

El hombre que yo amé se fue sonriente;

en un silencio uranio, sólo dejó sus ojos y su frente,

que hoy reflejan el alma de un extraño.

Se marchó de repente, sin razón, porque sí.

Cuando regrese el adorado ausente,

pienso que acaso no me encuentre aquí presente.

Siempre para escribir un verso hay un cuarteto, esa medida métrica. Mira, éste es, este es mi librito. ‘Poesía de un recluso’ se llama. Lindo es. Aquí está. Lo hizo un hombre desde un cuartito, cuando estaba encerrado en la cárcel y escribe para su esposa y su familia con un amor que no te imaginas. Así yo también desde un cuartito hice un verso cuando cumplí ochenta. Luego otro cuando cumplí noventa y me gustan mucho. ¿Te leo mi verso o los versos del recluso? ¿Los míos? No…, mejor los versos del recluso, yo no soy poetisa...

Chau abuela by Alejandro.

-Sonidos de Oaxaca-

2011-04-13T00:37:00.000-07:00

Noticias en Playa Vicente by Alejandro.

Nuevo corto de Bodega Espacio Creativo

2011-04-11T15:23:00.000-07:00

2011-04-11T01:12:00.000-07:00

...En el estudio...

2011-04-03T20:27:00.000-07:00

La gente siempre habla de ir hacia adelante,

en este mundo tan imperfectamente redondo,

mi papá dice ¡acelera, que ya te ganó el semáforo!

Y yo que lo único que quiero es

sentarme y escribir,

escribir y descansar,

descansar y tocar,

tocar y tomar.

Que la vida es un viaje y

quien lo niegue no hay,

porque el que se queda sentado girando siempre está,

y el que vive moviéndose siempre

aterriza en el mismo lugar.

2011-03-31T18:08:00.000-07:00

La ciudad de Mantua en Italia, contiene muchas obras de arte y tesoros arquitectónicos que nos transportan a las distintas épocas. Entre sus monumentos cabe señalar el Palazzo Ducale con frescos de Andrea Mantegna, cuya tumba está en Sant´Andrea, basílica que se comenzó a construir en el siglo XV, junto con la iglesia de San Sebastiano, ambas según diseño de Alberti, solo por nombrar algunos sitios, que imagino los mochileros que han podido poner sus suelas en los terrenos de la bota italica hayan pasado por este sitio. En el año 2008 fue inscrita como lugar Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO, junto con Sabbioneta, por representar ambas dos aspectos diferentes del planeamiento urbanístico del Renacimiento. En concreto, Mantua muestra la renovación y la existensión de una ciudad preexistente, con un esquema irregular con partes regulares que muestran las diferentes etapas de su crecimiento, desde la época de los romanos, hasta el renacimiento, pasando por la Edad Media. Mantua, lo mismo que Sabbioneta, ofrece un testimonio excepcional de los logros artísticos, arquitectónicos y urbanos del Renacimiento, unidos a través de las visiones y acciones de la familia Gonzaga. Es por esto que este punto en el mapa nos ha concedido a Fabrizio Paternili un músico en particular merecedor de escucharle de la manera como él lo menciona -” Mi música es como sentarse en una tarde de verano relajado bebiendo una copa de vino tinto” . Misma música que la critica ha encasillado a Minimalista, Ambient, Elegante, Relajante y Dulce, señores prefiero hacer oidos sordos a las voces de la crítica y cubrir mis ojos frente a las letras de plumas escasas de disposición a disfrutar eso, Música, solo Música.

--Amor por el Chilango--

2011-03-21T14:46:00.000-07:00

Mac and Friends

Zócalo

Alex Ávila

Toluca de Gallo

Cinépolis Galerías Metepec

Oficinas Ambulante: Sofy y Megan

Oficinas Canana

Punks de Boutique :: Camille de Toledo

2011-03-16T04:27:00.000-07:00

Camille de Toledo, a pesar de sus emocionantes dos tercios (o tres cuartos) de libro, peca de optimista al final de su ensayo “Punks de Boutique” (Ed. Alamdía), a pesar de que él mismo no se consideraría optimista.

Digo esto (a la ligera) porque a pesar de todo ofrece un espacio para el mejoramiento de las cosas, incluyendo al ser humano: En los espacios TAZ; en las protestas de Seattle; en la reflexión del joven italiano asesinado en Génova; en el levantamiento zapatista en Chiapas y sus redes en el mundo...

Me gustaría creerle. Pero no puedo, simplemente.

Me gustaría creerle también cuando cuenta la historia de Claremont Road, en Londres, y de la resistencia de cinco meses que fracasó en su objetivo --que era salvar un bosque de la construcción de una carretera uniendo el este de la ciudad. (Este episodio me recordó a los crusts que vivieron en árboles afuera del estadio de la Universidad de Berkeley y que luego okuparon Hellarity. Y me recordó también a Asa, quien es, lo último que supe de él, una especie de político en dicha ciudad).

Sin embargo y no obstante lo anterior, de Toledo escribe el libro completo con un ritmo impresionante, casi incansable y siempre entretenido. A pesar de su conclusión, su experiencia en "la escena" es notable, y es seguro que si se presentara la oportunidad de conversar con él tendría mucho más que decir sobre de sus experiencias en los movimientos antagónicos que le han tocado vivir a nivel global; incluyendo la oportunidad de haber vivido en el legendario squat ABC NO RIO del East Village de Nueva York antes de Giuliani.

De igual forma, de Toledo es capaz de incorporar a su ensayo numerosas citas de autores clásicos y modernos, desde Balzac y Artaud hasta Hakim Bey, con una facilidad sorprendente para los veintitrés años con los que escribió el libro.

"Punks de Boutique", de Camille de Toledo, es en efecto un libro recomendado por varias razones, una de ellas la gran cantidad y calidad en selección de citas que logra el autor, así como por sus propias reflexiones: las de un “joven contracorriente” encapsulado en un tiempo que podemos comenzar a ver, casi diez años después, como pasado.

Cito del libro, por ejemplo, a G. Chatelet. “Definitivamente, quien no haya conocido el final de los años setentas, no habrá conocido la dulzura de la vida, la emoción que se siente cuando la Historia se columpia entre el Antiguo Régimen y los tambores de una revolución”.

Finalmente cito a Camille: "Deberíamos siempre morir sin tener tiempo de pedir perdón”.

Agradesco a Mircea Barbu por la recomendación

Todo Empezó Hace Tiempo :: China Girl

2011-03-15T22:21:00.001-07:00

GAMBORIMBO FANZINE. CIUDAD MEXICO CITY. MARZO 2011.

2011-03-15T04:32:00.000-07:00

La vida está llena de gamborimbos. Te relacionas con ellos en la calle, en el metro, en la prensa, en los mercados, en los bares... Quizá sea así por la harta historia trágica de la ciudad, pero es también una sensación generalizada del estado de las cosas. Algo así como una intuición que nunca lleva a nada bueno; aunque el camino esté de puta madre.

La Ciudad de México (veintitantas millones de personas; ¿alguien sabe realmente?) como espacio de crianza gamborimba a nivel internacional. Como la principal central de abastos del país. Como boca de lobo que devora sin mirar lo que siempre ignora masticar.

Roxy: Tatuadora de visión oceánica y pirata; historiadora de ciudades con mar y de ciudades que se han comido completos lagos. Diamantes, suertes, monstruos, rivalidades intergeneracionales.

Luis: Fotógrafo de la noche, de lo sagrado; la mirada dirigida siempre a donde pisamos buscando comenzar a subir en algún sitio, en algún sueño. Serpientes, fiestas, fijaciones y Evas.

Lo que tienes en las manos no es ni el principio ni el final de todo esto, sino lo que sigue y lo que está pasando. Es presente encapsulado en hojas; futuro convertido en dos historias en la frágil unidad de este momento: el tuyo, que ya no es mío y núnca es nuestro.

Lo que tienes en las manos es lo bueno. Una edición en año cero.

(*) Gamborimbo. Sust. Dícese de una partícula de excremento que se queda en los pelos anales de un animal. (Cualquiera).

GAMBORIMBO VOL.1

$50 pesos (+ gastos de envio)

FOTOS/DIBUJOS

POR: LUIS SALCIDO / ROXI TATTOO

MEXICO 2011

información:

luismsalcido@gmail.com

roxidew@hotmail.com

El ciervo y el lobo

2011-03-10T02:54:00.000-08:00

A finales de un gélido invierno, en una pradera al borde del bosque, un lobo atrapó a un ciervo. El bello antílope, al sentir el decisivo golpe, saltó numerosas veces sobre los pastos que sobresalían de la nieve. Violentamente trataba de zafarse y salvar su vida. Para controlarle, el lobo mordió y oprimió su delicado pescuezo, hasta que la sangre que brotaba empapó a los dos animales. Los dientes previamente blancos del lobo, ahora eran marfil del rojo más puro. El pelaje del ciervo, antes fino en tonos castaños, ahora era un tapiz de seda color vino.

Desde lo lejos, el resto de la jauría, al ver la enorme y bella presa que había capturado el lobo, corrió hacia ellos creando una estampida de hambre. El lobo con el ciervo en las fauces advirtió lo que se avecinaba e intentó llevar a su víctima hacia las profundidades del bosque. Por eso haló y jaló cuantiosas veces como mejor pudo, pero fue en vano. El ciervo aún con vida se rehusaba a moverse con la fuerza que le quedaba.

La manada se acercaba. Las patas retumbaban por doquier sobre la nieve y fue tanta la desesperación del lobo que no le quedó más que abrir la boca y negociar con el ciervo.

--¿Por qué no dejas llevarte? Conmigo tendrás una muerte rápida. En cambio, si te quedas, serás desmembrado y masticado por toda la jauría antes de tu último aliento.

Los ladridos, aullidos y gruñidos ya cortaban el viento. No quedaba mucho tiempo.

--Si he de morir, he de morir para todos, no sólo para ti.—Respondió el ciervo.

El lobo entonces atacó, separando a mordidas su porción mientras la presa se retorcía de dolor y veía con pavor la jauría que le rodeaba. Al terminar el gran perro salvaje arrancó el pecho, también el cuello y la inerte cabeza en un pedazo único que arrastró por la pradera en dirección al bosque. En el trayecto se iba quedando una estela de sangre. Un largo zarpazo de tinte escarlata que al filtrarse en la nieve llegaba a la tierra, y luego diluida en agua la sangre iba a dar a las raíces más profundas de los pastos nutriéndolos e incitándolos a crecer más allá de la nieve, del bosque y del invierno; más allá de la primera, el verano, el otoño y hasta el invierno, hasta la muerte, ésa que a veces es tan cruel y sin sentido que es mejor aceptarla con…

--No existe el orgullo después de la muerte,—dijo el lobo mientras comía, pero eso el lector ya lo sabía.

Midnight Ramblings :: (No me acuerdo que numero)

2011-03-01T10:09:00.000-08:00

¿Qué será del pasado?

¿De la juventud desperdiciada?

¿De mis dieciocho, diecinueve años?

Recuerdo los veintiuno.

Y los veintidos.

Después el tiempo pasó sin avisar siquiera.

Y ahora tengo veinticinco,

y estoy donde mismo

pero con otra dirección.

Creo que dejé de tomar fotos hace más del año.

Creo que tenía veintiuno cuando más fotos tomé.

Creo que el mundo era nuevo para mi en ese entonces.

Creo que aún me sorprendía ver al sol y a la gente ser gente.

Luego algo pasó.

Hubo un incendio que quemó los barcos del pasado,

pero dejó a los fantasmas.

No hubo forma de regresar.

Lo intenté.

En vano.

Sólo logré separarme más y por completo.

Logré sólo enojarme con el pasado por no poderlo tener como presente.

Tanto así lo disfruté.

Y tanto así no me gusta lo que vivo.

El Gran Escape,

más pronto que tarde,

pasará.

Me libraré de estas cadenas.

Como pasajero que se dirige a ningún lado.

Como tren en vano.

Pensamientos sobre el elitismo mexicano. La consolación de Pareto.

2011-02-21T19:52:00.000-08:00

Más vale tener conocidos que conocimientos

—Dicho popular

¿Qué son las élites?

Como en toda aventura, o desventura, sociológica, es preciso definir términos antes de empezar el argumento. En este ensayo, aludido al tema de élites, me referiré a estas como aquellos grupos de individuos que, all things held equal, son observados como portadores de un poder de decisión e influencia general mayor a la de cualquier otro individuo o segundos grupos de individuos (Wright Mills: 1957; Albertoni: 1992; Bottomore: 1993).

Según Ettore A. Albertoni (Ibid), la palabra “élite” proviene, etimológicamente, del latín “eligere”, que significa “elegir o escoger” (11). A aquél que escoge, entonces, pudiéramos llamarlo “elitista”, aunque “elector” (aquél que elige) pudiera funcionar mejor. La élite, en lenguaje común, vendrían siendo aquellos que eligen sobre aquellos que no eligen. O bien, aquellos que tienen más poder de elección que otros. Y en este sentido, un término aún más propio para los individuos que conforman los primeros grupos del párrafo anterior no es solamente, como apunta C. Wright Mills, “élite”, sino “élite del poder” (Ibid).

¿Por qué hacer esta diferenciación? En primer lugar porque la primera definición puede segmentar a cualquier grupo de individuos entre aquellos que tienen más poder de elección y aquellos que tienen menor poder de elección, ergo élites; cosa que, aunque puede ser cierta o no, no es del interés del presente ensayo, pues tratamos de analizar a la sociedad mexicana como comunidad total, y no a una de sus partes solamente; como pudiera ser, por ejemplo, una familia pobre de Zacatecas y el grupo “élite” que opera dentro de ella (como el tío con más dinero, la tía que de niña pegaba más duro, el abuelo sabio, etc.).

En segundo lugar, élite del poder es más preciso que élite, por sí sola, porque se refiere de manera directa al objeto indirecto de nuestro interés: el poder en sociedad y su administración. Podemos sostener que existen élites musicales, por ejemplo, en donde “influencia” es tomada en forma parecida a la de una élite de poder, sin embargo no tiene un peso tan directo sobre compositores como la última lo tiene sobre, en teoría, la población general de un lugar determinado. Una persona que quiera tocar rock puede ser influenciada por Bob Dylan o Los Beatles, por ejemplo, pero bien puede saltarlos sin ninguna consecuencia más allá de la de perderse la música de Bob Dylan o Los Beatles.

Aunque las élites en los países desarrollados son negadas en poca literatura y de forma sutil o no clara (Dohln, 1961), un grupo de élite no implica lo mismo para todo investigador social que adjudique su existencia. Hay teorías de élite diferentes que, aceptando puntos clave en común, desembocan en conclusiones radicalmente opuestas (Wright Mills; Albertoni). Tomando en cuenta las teorías que aceptan la existencia de élites—olvidaremos de ahora en adelante aquellas que las nieguen—una de las posturas extremas en el debate es aquella que rechaza cualquier tipo de participación o influencia consciente de las élites en relación a las decisiones de importancia dentro de la comunidad donde se desenvuelven; incluyendo decisiones políticas, económicas, y, sumando ambas a cierta temporalidad, históricas (Dohln; Wright Mills). Otra postura radical, opuesta, es aquella que sugiere que el grupo de élite es aquél que, por sí solo y únicamente, decide e influencia a toda la comunidad, desde las particularidades de sus negocios, como puede ser el caso de un banquero establecido con su relación y sentir a la entrada de un nuevo banco a la comunidad, hasta sus opiniones efectivas (suponiendo de nuevo al banquero) sobre asuntos públicos, como quién debe ocupar el puesto de rector en una universidad estatal (Bachrach & Baratz, 1962).

Buscando significados, encontramos que la primera definición de élite en la modernidad proviene de Vilfredo Pareto, en 1915, distinguiéndolas como los “grupos dirigentes”, y describiéndolas como un tipo de “clase elegida” (en el sentir propio de las élites) dentro de una dada comunidad (Albertoni, 14). Asimismo, Pareto distingue dos tipos élite: una de gobierno y otra de no gobierno. Para Pareto, las élites son aquellas personas en “los altos círculos” del poder, como más tarde escribiría Wright Mills, separadas por una “jerarquía de riqueza” del resto de la sociedad, y son básicamente representadas por la aristocracia de un dado lugar (Bottomore, 2). Gaetano Mosca, contemporáneo de Pareto y añadiendo a la teoría de éste, distingue a las élites de la población que no es élite por su capacidad de gobernar, contra la capacidad del resto en ser gobernados (Albertoni; Bottomore).

En lo personal, como a Wright Mills, la realidad parece más compleja que sus extremos. Por esto, no es posible aceptar ni una ni otra postura radical en lo que a élites se refiere. Algunas veces parecerá que la balanza de poder se inclina a favor de una postura, otras veces lo contrario. Sin embargo, sabemos que no puede ser siempre una respuesta única, ya que, si esto fuera cierto, no se observarían cambios sociales al grado de obviedad revolucionaria como los que exiten en la historia y actualmente—por ejemplo los cambios de poder recientes en el llamado mundo árabe. No obstante, una vez más recurriendo a Wright Mills, los grupos de élite existen, y son aquellos que “ocupan posiciones desde las cuales sus decisiones tienen consecuencias importantes [...] gobiernan las grandes empresas [...] dirigen la organización militar, ocupan los puestos de mando de la estructura social, [así como son] creadores de opinión pública” (12). Rechazar que existen grupos como los mencionados arriba es, simplemente, negar la realidad.

Como señaló Wright Mills en La élite del poder, la clase dominante no proviene de un solo eje de poder, sino que comparte ciertos espacios comúnes y se relaciona entre sí para cubrir una mayor extensión de control, que, en los estados-nación modernos, parece haberse convertido en condición indispensable para el funcionamiento de los mismos. Los tres ejes de poder principales que identifica Wright Mills son: el “orden político”, el “orden militar” y el orden del “dominio burocrático”, o, lo que es lo mismo, los espacios gubernamentales (15). “Hay una economía política vinculada de mil maneras con las instituciones y las decisiones militares. [...] En el sentido estructural, este triángulo de poder es la fuente del directorio” (Wright Mills, 15). La élite es entonces las élites, pues la unión entre las cumbres de diferentes pirámides de poder crea una clase aún más alta en la estructura social de un país. Los individuos que conforman esta cima tienen, pues, acceso virtual a todos los recursos (cultura, ciencia, educación, fuerza, entretenimiento, violencia, etc.) y, lo que puede comenzar a preocupar o ser más preocupante para algunos (no de esas élites): gozan de la suficiente legitimidad ante los gobernados como para ponerlos al servicio de sus objetivos personales, o, al menos, para no ser molestados cuando los llevan a cabo (Wright Mills; Albertoni).

Apartándonos un poco de la ideología política personal, es preciso y justo aclarar que las élites no son necesariamente malas, ni necesariamente buenas. En el sentido más abstracto, son pequeños grupos de individuos bien organizados que buscan establecer sus intereses en el mayor número de agendas posibles. Y la opinión personal de una élite u otra dependerá de la relación entre el individuo en cuestión y la(s) élite(s) a las cuales juzga. No obstante, siendo el hobbesiano que soy, el poder no sólo intentará mantenerse en el poder, sino que procurará expandirlo. En efecto, como señala Albertoni, el elitismo es un asunto maquiavélico.

El caso mexicano.

En el caso de la democracia mexicana, basándonos en los múltiples significados y representaciones de la palabra élite (vistos arriba), comprobar la existencia de éstas en el país no debería ocasionar muchos problemas. Una vez más, quien niegue la existencia de grupos “de élite” en México, me parece, simplemente no ve más allá de una realidad mutilada ni lee los periódicos; sea rico, pobre o de la clase media.

Históricamente, la élite mexicana moderna surge a partir de la revolución, en las primeras décadas del siglo xx, aunque ha sufrido varios cambios y modificaciones internas (Smith, 1979).

A pesar de que la revolución mexicana cuenta con dos de los revolucionarios más famosos de los últimos dos o tres siglos, Francisco Villa y Emiliano Zapata (los comparo con las imágenes pop de George Washington, Napoleón, Lénin, El “Ché”, etc.), “[e]l impulso original de la revolución mexicana no provino de los estratos oprimidos de la sociedad sino más bien de las capas superiores” (Smith, 40). En este sentido, la revolución mexicana no fue del todo diferente a las revoluciones llevadas a cabo por los insurgentes pop recién mencionados. Bastaría pensar las posiciones sociales al nacer de Washington, Napoleón o El "Ché" en comparación con la mayoría de muertos en sus respectivas revoluciones.

Después de la entrada (aparentemente) victoriosa de Francisco I. Madero en 1911 a la Ciudad de México tras la huída de Porfirio Díaz, se sucedieron una serie de atentados directos al poder presidencial durante más de una década; casi todos liderados por caudillos revolucionarios de alguna batalla, y provenientes casi todos, de igual forma, de la clase burguesa mexicana, como lo fue el propio Madero, o de la clase militar. Los atentados más importantes al poder después de la huída de Díaz fueron, primero y dos años después de que Madero llegara a la presidencia, el asesinato de éste por un exgeneral de Díaz, Victoriano Huerta. Segundo, la insurrección de Venustiano Carranza, un año después de que Huerta asumiera la presidencia nacional. Y tercero, la insurrección de Álvaro Obregón contra Carranza, en 1920.

El inicio del fin de la revolución mexicana pudiera marcarse, quizá, con los asesinatos de Zapata y Villa, cada uno en el estado que liberó de Díaz. El primero muerto por un coronel carrancista en 1919, en una emboscada; y el segundo asesinado en 1923 por órdenes de Alvaro Obregón, lo más probable, en otra emboscada. Ambos y su decendencia, pesa decirlo, fueron traicionados por la revolución.

De esta manera comienza el siglo xx mexicano, y con ello, la nueva repartición de tierras y riquezas nacionales, como un siglo antes lo hicieran aquellos que “ganaron” la independecia de España; y como varios siglos antes lo hicieran los españoles en la Nueva España; y como aún más lejos en el tiempo lo hicieran aquellos pueblos indígenas con ejércitos poderosos. La historia, dice Pareto y no cabe duda, es un cementerio de aristocracias.

Como se ha señalado en “la mayoría de las interpretaciones” (Smith, 79), si bien el porfiriato centralizó y concentró el poder nacional después de la Reforma, una de las consecuencias de la revolución fue la percepción ideológica de promover aún más la integración nacional como política de Estado. En este sentido, el poder en general tenía que ser legitimado: desde las cabeceras municipales hasta la presidencia del país. Desafortunadamente, escribiendo esto casi cien años después de lo sucedido, la manera en que se dio esta legitimación fue una vez más a través de la concentración del poder mismo (Smith).

Si bien es cierto que los datos apuntan que la nueva élite mexicana, aquella pos-revolucionaria, provenía en su mayoría del ocho o nueve por ciento de la clase media que había antes de la revolución, ésta no dudó en escalar peldaños de clase y convertirse en la nueva aristocracia del país, apropiándose de las materias primas (principalmente de la tierra agrícola y el petróleo) y del capital financiero. Como señala Peter Smith, “la revolución mexicana, por lo menos en lo que respecta a su liderazgo, fue un movimiento burgués que pretendía modernizar, y no destruir, el sistema capitalista vigente” (93). Las élites mexicanas de hoy en día, como aquellas de Francia, Estados Unidos y otros países occidentales, surgieron en gran parte de la antigua clase media, apoyadas por una valorización general de la educación y del sistema capitalista que, impulsado por el desarrollo tecnológico, marcaba una nueva era en la historia humana.

Para ilustrar más claro (aunque quizá no “mejor”) el caso de la élite mexicana, se pudiera caricaturizar la situación de la siguiente manera:

a) México es un país joven después de la revolución, con una historia democrática corta, la versión más extensa de “democracia” hasta nuestros días siendo iniciada a finales de los años veinte. Aunque, una vez establecida la paz social, comenzaría lo que Vargas Llosa llamó “la dictadura perfecta”. Esto es, la hegemonía del Partido Revolucionario Institucional (PRI) durante 71 años en la presidencia.

b) A partir de esta falta de experiencia por “juventud”, personas con acceso a posiciones públicas y administrativas aprovecharon el momento y se colocaron en las cabeceras de poder en sus respectivas regiones. Muchos extranjeros, igualmente, vieron una oportunidad similar en México: mercado carente de todo, prácticamente, y se colocaron como capitalistas privilegiados. Sin embargo, hay que añadir por justicia, muchos extranjeros (me vienen a la mente aquellos españoles huyendo de su guerra civíl) llegaron al país más educados, lo que les hizo tomar ventaja de muchos nacionales en relación a su capacidad para hablar, escribir y relacionarse con una clase emergente y “educada” a nivel mundial. El Colegio de México es, de hecho, una institución apoyada fuertemente por estos inmigrantes.

c) Aquellos en el poder que compartían un pasado común, como el de la posición social, se juntaron para hacer negocios—y me gustaría decir: naturalmente. Y,

d) Los favores y relaciones político-corporativas, como lo señaló Wright Mills de las élites, se intensifican hasta nuestros días.

Bastaría levantar un periódico mexicano en domingo para darse cuenta de las personas, con nombre y apellido, que tienen el rol de élite en el país. Tomo algunos ejemplos recientes:

1) El gobernador del Estado de México y posible candidato a la presidencia se casa con una actriz (de operas de jabón) de Televisa, la compañía de telecomunicaciones más grande del mundo hispano; 2) los dedazos políticos en todos niveles; 3) las asociaciones y clubs privados concurridos por políticos y empresarios; 4) los favores policiales, burocráticos o monetarios del sistema de justicia hacia las familias de gente adinerada o bien posicionada socialmente; 5) los llamados “Intocables”; 6) la opinión personal del hombre más rico del mundo cuando alguien hace algo en el centro histórico de la Ciudad de México; 7) la boda del hijo de un expresidente con la hija de otro expresidente (ambos expresidentes mexicanos).

Lo anterior no obstante, recientes irrupciones de diversa índole, me parece, han puesto en juego la estabilidad de algunos grupos de élite en México. La seguridad (o inseguridad) nacional se ve amenazada por el control violento de regiones enteras por el narcotráfico; el acceso a la información, limitado, se exige a sí mismo más acceso a la información; rencillas de poder en los “altos círculos” generan descordinación y confusión política; el surgimiento de organizaciones civiles de cambio social locales avanzan, aunque de manera lenta, en sus causas, etc.

Resumiendo, me parece que aquellos que dirigen hoy al país no tienen tan seguros sus puestos como hace algunos años. Aunque estoy casi seguro, también, que siempre podrán irse por un tiempo, y regresar cuando todo esté otra vez como lo dejaron.

Lástima.

Al menos queda la consolación de Pareto.

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Bibliografía:

Albertoni, Ettore A. (1992). Gaetano Mosca y la formación del elitismo político contemporáneo. Fondo de Cultura Económica. México, D.F.

Bachrach, P. & Baratz, M. (1962). “Two Faces of Power”. The American Political Science Review, Vol. 56, No. 4, Dec. pp. 947-952. American Political Science Association.

Bottomore, Tom. (1993). Elites and Society. Routeledge. London, England.

Dahl, Robert A. (1961). Who Governs? Yale University Press. New Haven, EE.UU.

Smith, Peter H. (1979). Los laberintos del poder. El reclutamiento de las élites políticas en México, 1900-1971. El Colegio de México. México, D.F.

Wright Mills, C. (1957). La elite del poder. Fondo de Cultura Económica. México, D.F.

Teoria Social

2011-02-18T22:51:00.000-08:00

Pienso en la muerte

Tarareando una canción de Johnny Cash

Pienso que la verdad es mucho más simple

(también)

Que la teoría marxista de la acción

Que me puedo equivocar de significados

Una y otra vez

Y confundir definiciones de conceptos

Con otros

No importa.

Pienso en el fin de todo

Tarareando una canción de Johnny Cash

Mientras un pino de montaña

Tira su sombra un poco más abajo de su altura

A la pared occidental.